Blog Oficial Lita Pérez Cáceres

Navidades de mi infancia

2011-12-24T10:51:00.000-08:00

¡Parecen tan lejanas esas navidades de mi infancia! Ahora, es en mi casa que se festeja la Navidad y el año Nuevo. Me he convertido en madre y abuela y aunque preparo el pesebre -tradicional en Paraguay- siento que no he logrado transmitir a mis hijos ese fervor, esa fe de los hogares realmente cristianos. Debe ser la influencia de mi padre, que sigue firme. Él era ateo y casi siempre estaba ausente en Nochebuena, solía explicarnos que los periodistas no tenían los feriados de los que gozaban los otros trabajadores, pero a nosotros no nos importaba mucho. En aquellos tiempos de machismo rampante las mujeres eran las únicas responsables de acompañar a los hijos y de transmitirles las tradiciones. Mi madre cumplía con ese rol y su esfuerzo máximo consistía en preparar un sabroso pollo al horno acompañado con papas y cebollas que nosotros -los hijos mayores- nos encargábamos de llevar en una gran fuente, al horno de la panadería Atlántico, la más chic del barrio.
En nuestra casa no se preparaba arbolito de Navidad, tampoco el pesebre, creo que eso explica por que los belenes míos lleven una impronta tan bohemia y haya mamuchkas rusas al lado de tortugas de barro y otros adornos que no tienen nada que ver con ese nacimiento.
Nunca nos sentimos tristes por no cenar con nuestro padre, solo esperábamos el momento en que estaríamos libres para ir a la casa nuestros amigos donde había decenas de parientes muy alegres y un pino artificial iluminado, con regalos al pie. Analizando esos momentos con la madurez de ahora compruebo que nunca estuvimos en un lugar nuestro, que no pertenecíamos a ningún lugar. Eramos exiliados, de un país, de lazos familiares, exiliados de la fe.

En la Biblioteca de la UNINORTE

2011-10-09T14:38:00.000-07:00

Foto tomada por mi nieto Fernandito

2011-10-09T14:35:00.000-07:00

Teresa y su marido

2011-08-19T13:57:00.000-07:00

2011-08-19T13:45:00.000-07:00

Semana movida

2011-08-19T13:32:00.000-07:00

La semana del 8 al 12 de agosto y la siguiente, que está terminando fueron muy generosas y gratas para los escritores. En la primera se realizó un congreso de Literatura en el Gran Hotel del Paraguay, organizado por la Universidad del Norte y el Instituto Literario Cultural Hispano, dirigido por Juanita Arancibia, que lleva ya organizando 36 congresos de este tipo, cada año en un país diferente. Vinieron escritores de todo el continente americano desde Canadá hasta Argentina y desde Veracruz a Montevideo, también desde Europa. Se presentaron ponencias muy interesantes, hubo presentaciones de libros, se entregaron distinciones y hasta estuvo presente el vicepresidente Federico Franco con una conferencia muy amena.
El martes 16 Teresa Méndez Faith presentó su antología: Literatura Infanto Juvenil de Ayer y de Hoy, donde dio cabida a 43 autors paraguayos y más de 250 obras. Fue una verdadera fiesta esa presentación donde no faltó la música de Epifanio Méndez Fleitas, su padre.
Y como colofón de estos días placenteros para los literatos, el jueves nos reunimos en el restaurante Munich para agasajar a Teresa que estuvo muy feliz. Se lo merece, ella da visibilidad a la obra de los autores paraguayos y los interesados que desconocen todo sobre este país oculto, tienen la oportunidad, leyendo sus libros, de saber que aquí también se hace literatura, y las buenas.

Con mi madre y mi primer nieto

2011-07-07T13:50:00.000-07:00

Fotos de familia

2011-07-07T13:47:00.000-07:00

Cervantes trepando la cumbre de Max.

2011-07-03T07:14:00.000-07:00

Mi vida por un gato

2011-07-03T06:53:00.000-07:00

Tengo un cierto respeto por los mininos, de cualquier raza pero en especial por los siameses, que suelen mirar con sus ojitos rasgados, con tal desdén que me hace pensar que son la reencarnación de algún noble chino de la dinastía Ming. Hace poco leí en un blog algo muy lindo que escribió una escritora mexicana y que me motivó a enviarle un comentario del cual extracto algo. "Me ha gustado mucho tu comentario sobre los gatos y Monsivais. Soy una escritora paraguaya y te cuento que en mi país, hubo una grande de la letras, Josefina Plá, española de Canarias. Ella ha escrito poesía, cuentos, obras de teatro, cuentos para niños y ensayos miles. Josefina era una mujer culta y muy valiente - vivir en un país chiquito como el Paraguay, siendo viuda y volver a amar, es una prueba inmensa de coraje-, ella pues, la Josefina, tenía más 30 gatos merodeando en su galería externa, donde dictaba a su amanuense (dactilógrafo) todas sus creaciones. Había gatos negros, pardos, a rayas anaranjadas y también gatos a rayas grises. Había gatos blancos y manchados, todos ellos bohemios impenitentes y muy educados en las últimas corrientes literarias, pues ponían sus patitas sobre los escritos de Josefina y a veces se acostaban sobre ellos, ronroneando, satisfechos de la obra de su ama". Eso era parte de mi comentario y ahora sigo para mi blog, el marido de Josefina había sido un artista del grabado y ceramista, su nombre artístico era Julián de la Herrería y su nombre real: Andrés Campos Cervera. Y este apellido, me lleva a otro Campos Cervera, uno de nuestros máximos poetas vanguardistas Herib Campos Cervera. El tuvo como compañera de su vida a Mima Palermo Falabella, que había sido una mujer muy bella. Juntos tuvieron tres hijos y, cuando Mima, estaba en las postrimerías de su vida, la visité y me maraville al ver la cantidad de gatos que la rodeaban. De todos los colores y orígenes, los felinos se paseaban con total libertad en el dormitorio de Mima, que los amaba, los alzaba y les hablaba con mucho cariño. Una vez me dijo que los Campos Cervera se habían casado con extranjeras, yo me pregunté si a todos los Campos Cervera les gustaban las mujeres que amaban a los gatos.
Yo, como soy una escritora menor, he tenido muchos gatos, pero por turno. Ahora soy dueña de Cervantes, un gatito manco de la patita delantera derecha, es blanco, hermoso y astuto, porque sabe defenderse del ataque de un cachorro y de una perra de policía que suele enojarse con él. Como en mi casa siempre hay mayoría perruna, mis gatos suelen tener crisis de identidad y actúan como perros. Si alguien golpea ellos acuden a ver quien es y si pudiera ladrar, ladrarían, como los dos loros que también forman parte de mi pequeño zoo. En fin es un domingo muy frío y debo trasnformarme en cocinera por eso los dejo, que lo pasen bien.

2011-06-24T15:16:00.000-07:00

¿Recuerdan a Lady Di?

2011-06-24T15:14:00.000-07:00

¿Recuerdan a Lady Di?
Ella murió no hace tanto y la recuerdo muy bien porque la vi de cerca en una de esas ocasiones únicas que nos ofrece el periodismo, como fue la de viajar a las cataratas para verla y tratar de hablar con ella.
La agencia publicitaria Turú invitó a grupo de peridositas a ir hasta Foz de Yguazú, viajamos en una van y al llegar nos alojamso en el Hotel Bourbon, en la ciudad brasileña. Un verdadero lujo. Íbamos tres o cuatro periodistas de la sección revista de cada medio escrito, fotógrafos y algún camarógrafo. Por supuesto que pasamos las 6 horas del viaje charlando como cotorras. Al día siguiente nos preparamos para verla, Maluli Vera, mi amiga que se afligía porque en su identificación decía Castalia Garbarino - era ese tipo de nombres secretos que todas la mujeres ocultamos- ella, pese a su verguenza se vistió como la Wallis Simpson con un trajecito pied de poule y salió caminando majestusoamente, ya se sentía una princesa más importnte que la Lady.
Antes de llegar a las cataratas propiamente dichas nos dieron unas clases de protocolo, impartidas por un funcionario brasileño, muy comeido él, que se ocupó de tratar de civilizar a esos plebeyos paraguayos ( nosotros).
La princesa y una dama brasileña estaban en ese balconcito frente a la caída más grande de todas las caídas. Una especie de verja baja separaba a la real princesa de los villanos fotógrafos -unos 40- que disparaban sus flashes sin detenerse, ante el mínimo gesto de Diana, quien hablaba con la brasileña como si estuvieran en una isla desierta. Ella era muy hermosa, estaba sonrojada por el sol.
Nosotros supimos que almorzaría en un hotel muy lujoso, ahí nomás a pasos de las cataratas. Fuimos y esperamos pacientemente a que saliera, para poder hacerle aunque más no sea unas preguntitas. Maluli y yo nos habíamos aproximado al mostrador de la gerencia, ella se había sacado la identificación y estaba tan elegante como una relacionista pública en un evento importante.
De pronto se corrió la voz: La princesa estaba bajando la escalera. Quedamos galvanizados, duros como estatuas de mármol. En ese momento comprobé la cancha de Diana. Caminaba con los ojos bajos, pero levantaba sus párpados ante cada funcionario del hotel y le estrechaba la mano, cuando estaba a punto de hacer lo mismo con Maluli, reaccionó, alguna voz interior le sopló que la realeza guaireña no estaba al nivel de la suya. Después corrió al vehículo que la esperaba. Yo tuve tiempo de admirar su cutis atercipleado y su rostro perfecto.
Creo que muchas veces los famosos buscan esa fama desesperadamente, sucede con los artistas, con ella también pasó. Dió datos a la prensa para tenerla como defensora ante el drama del fin de su matrimonio.
Los paparazzi que la persiguieron en su noche fatal no fueron culpables de su muerte, ella los había dejado entrar en su intimidad y pagó un precio exhorbitante por ello.

A mis amigos, los conocidos y los invisibles

2011-06-22T15:52:00.000-07:00

Ahora, luego de dos años de publicar en este blog, por fin, leí todos los comentarios. Me siento tan feliz de saber que alguien me lee. Es algo tan misterioso esto de Inernet y agradezco que voy aprendiendo cada vez más para poder contactar con esos amigos que se toman el trabajo de leer lo qeu escribo. Es muy rico lo que dicen. Por eso, seguiré aprendiendo para responderles con mayor asiduidad. En cuanto al Santo de la guitarra, el director de la película y autor del Libro sobre Mangoré, Carlos Salcedo, me la ha ofrecido para alguna actividad que organice. Tendré que inventar algo para poder gozar nuevamente de ese trasvasamiento de sensibilidad, la de Mangoré a Salcedo. El es muy buen amigo mío y siempre me ha impresionado como esas personas tercas y persistentes qeu no cejan en sus empeños por obtener lo que desean. En este caso, conocer la vida de Barrios del derecho y del revés. Es admirable su esfuerzo, con decirles que en sus primeros años aquí en Paraguay, hizo a pie el camino inverso del que recorrió Agustín Pío Barrios, fue desde la Plaza Uruguaya hasta San Juan Bautista. Conoció a mucha gnete en esas jornadas y preguntó por Mangoré, la mayoría no lo conocía. De allí la importancia de su labor. Lo hizo vivir otra vez. Hasta pronto amigos, voy a preguntrle su correo para que se puedan comunicar con él.

Un ejemplo a seguir

2011-06-22T15:43:00.000-07:00

Esta entrevista fue publicada por la periodista mexicana Eve Gill, en su blog La trenza d eSor Juan, me permití copiarla poque creo que todos mis colegas periodsitas deberían conocer el texto.
La periodista que adoptó a la Chechenia latinoamericana

Foto: Eve Gil
No sé si llamar “conversión” al caso de Judith Torrea, pues lo suyo parece, dicho sea con el gran respeto que amerita su abnegado ejercicio del periodismo, un apostolado más que como “una chamba”, como ella la nombra, muy a la mexicana. Una chamba por la que obtiene apenas un pago simbólico, otorgado por las personas a quienes da voz y cuidan de ella como lo que es: un maravilloso ángel guardián de un metro ochenta y dos, que si bien se encuentra tan vulnerable y expuesto a la maldad y a las balas como aquellos que la procuran, tiene la fortaleza psicológica necesaria para brindar consuelo y amistad a quienes pasan a engrosar las cifras de huérfanos, viudas o viudos. Algo más próximo a lo metafísico que al materialismo que caracteriza nuestra época de usar y tirar… como cuando dice, con esa voz aterciopelada y dulcísima, que me hace pensar más en una Florence Nightingale que en Anna Politkovskaya, por compararla con otra periodista que también adoptó a una ciudad sitiada por la ambición de otro dictador disfrazado de demócrata, Vladimir Putin en este caso. No considero descabellado decir que Ciudad Juárez es la Chechenia personal de Felipe Calderón Hinojosa:

“Cuando llegué a Juaritos, dispuesta a quedarme, pensé que podría vivir de mi trabajo como free lance, pero me encontré con la nueva de que en ningún diario o revista local aceptaban mis colaboraciones… quizá por la crisis económica imperante hasta el momento. Decidí entonces abrir un blog y vomitar ahí toda la información. Yo soy muy creyente en las fuerzas del universo, y estoy convencida de que si haces algo por genuina pasión, te cae el alimento del cielo.”

Recientemente el blog de Judith titulado “Ciudad Juárez a la sombra del narcotráfico”, ha sido acreedor a dos premios internacionales: el Ortega y Gasset de Periodismo Digital, y el BOB, Reporteros sin fronteras 2011, “algo así como el Oscar de los blogs”, me explica Judith, con la sonrisa más candorosa del mundo, “y acudiré a recogerlo a Alemania en un par de semanas”. Parte del monto del Ortega y Gasset –y pretende hacer lo mismo con el que recibirá próximamente- lo ha donado a Casa Amiga, creada por su querida amiga Esther Chávez Cano, fallecida el 25 de diciembre de 2009, para apoyar a los padres y madres de mujeres desaparecidas o asesinadas, y que amaba a Juaritos tanto como la propia Judith. A Esther no la doblegaron las balas, como a la mayoría de los luchadores en pro de los derechos humanos, sino un cáncer: “El día de Navidad –escribe Judith en la entrada de su blog con fecha de la muerte de su querida amiga: Navidad, que de ninguna manera equivale a tregua para quienes han sembrado el terror en aquella ciudad- a las 6:00 de la mañana murió (Esther) en su hogar de Ciudad de Juárez. Hacía tres días que no hablaba. Sólo respiraba (…) En lugar de llorar me siento fuerte, y de hecho he comenzado a avisar a varias de sus amigas, desde Eve Ensler hasta Lydia Cacho o la señora Villagrana, que volvió a sonreír gracias a Casa Amiga, después de haber sufrido la agonía de esperar alguna noticia de su hija de 15 años y recibir un cráneo como única respuesta de las autoridades.” (p.p 43 y 44).

Resulta difícil de imaginar que todo este tiempo, Judith haya buscado una puerta de salida al glamur que caracteriza la vida de una periodista de espectáculos en Nueva York, y que entre cuyos “privilegios”, según lo narra ella misma en su hasta ahora único libro, Juárez en la sombra, Crónicas de una ciudad que se resiste a morir (Aguilar, México, 2011), que no es sino la recopilación de las entradas de su blog premiado, se cuenta acceder a las más sofisticadas drogas en la más fastuosa comodidad de palacios de magnates de toda laya. “¿Tienes una idea de cuantos mexicanos pobres-pobres tienen que morir para que tú te atiborres de eso?”, los increpaba Judith, sin poderlo evitar. En el libro se lee cual era la respuesta del reclamo lloroso de la periodista: “¡Judith, Judith! No hablemos de cosas serias. ¡Brindemos por México!” (p. 20).

“Yo cubrí por nueve años espectáculos en Nueva York, y durante otros cuatro cubrí la política del alcalde de aquella ciudad, Michael Bloomberg –señala Judith- Pero hace 14 años, cuando pisé Ciudad Juárez por casualidad para pasar a Austin Texas a disfrutar de un año sabático, me quedé fascinada con aquella región de México. Al grado de considerar cambiar de planes. Al regresar a mi trabajo, solicité quedarme a cubrir la frontera con México. Ya para entonces estaba crítica la situación: los asesinatos de chicas pobres y bellas eran parte de la cotidianidad de aquella ciudad, pero yo quería estar allá no solo por instinto periodístico… también, y sobre todo, porque es muy fácil encariñarse con su gente.”

¿Cómo es posible, se pregunta Judith impotente, llorosa, que Ciudad Juárez haga frontera con la segunda ciudad más segura de los Estados Unidos que es El Paso, Texas? ¿A costa de qué es tan segura?

Judith Torrea es la clase de mujer que uno NO imaginaría viviendo en Ciudad Juárez, de manera no solo voluntaria sino voluntariosa, rentando una modesta habitación con apenas lo necesario para subsistir. Resulta demasiado evidente que ha sido extraída de un ámbito de exquisitos modales y ropa de diseñador; tiene incluso el físico de una modelo de alta costura con su espigada silueta de un metro ochenta y dos (su sola estatura causó sensación entre la prensa del DF) y su larga cabellera de un rubio cenizo, cayéndole en gruesas guedejas sobre los hombros. Y si por ahora no trae puesto un traje de diseñador, hace que la mascada surgida de la mano de indígenas de la región de Chihuahua que tan amorosamente la arropa, luzca en ella como una prenda adquirida en alguno de los grandes almacenes de la Quinta Avenida. Labios impecablemente pintados de rojo. Casi nada de maquillaje en los ojos más bien pequeños en comparación con su sonrisa tipo Julia Roberts. Intento imaginarla confundida entre el caos de gente que se forma con cada asesinato perpetrado en Ciudad Juárez, casi siempre ejecuciones públicas como en tiempos de la Revolución…o del Circo Romano… pues a diferencia de los fusilamientos, estas ejecuciones –mucho más comunes por la tarde que en la madrugada- no tienen lugar para darle una lección al resto de la población, sino para perpetuar el terror al que, aunque parezca mentira, empiezan a habituarse los habitantes de aquella ciudad, la herida sangrante no solo de los mexicanos, sino para cualquier ciudadano pensante del mundo como la propia Judith. Todo allí, según nos los describe Judith, está dispuesto para mantener en vilo a los habitantes que a diferencia de las guerras “decentes”, por llamarles de algún modo, no tienen derecho a tregua ni a ser prevenidos en caso de bombardeo. Lo único que pudiera considerarse una especie de aviso, pero no incluye ninguna clase de advertencia respecto al momento y el lugar en que se suscitarán los hechos, son los narcocorridos que interrumpen fugazmente las señales de radio.

Según declaró Judith para el diario Milenio el 6 de junio de 2011: ““Yo no estoy casada, no tengo pareja, no tengo hijos, no tengo que estar ganando dinero porque le tenga que dar de comer a alguien, y estoy más libre que otras personas. Bueno, hay que hacer realmente lo que uno debe de hacer en un determinado momento de la vida. Yo en ese punto me sentía muy libre. Valoro mucho a mis compañeros que hacen diferentes tipos de periodismo, y que a veces quisieran hacer otro tipo de periodismo, pero no lo hacen porque no pueden arriesgar a sus familias, porque además no pueden ser free lance porque necesitan un sueldo fijo.”

En su libro relata, respecto a que los periodistas siempre llegan antes que los policías al lugar del crimen: “Un colega se acerca y me dice que tuve suerte. A él le han puesto un arma en seis ocasiones en estos últimos dos años. Una vez pensó que era el final. Y siguió haciendo su chamba hasta el fin de su turno. Porque quiere seguir creyendo lo que le enseñaron que era su deber como periodista: en que si no se cuentan estas historias habrá más horror. Impune. Tiene dos hijos.” (Sábado 27 de febrero de 2010, p. 76)

“Yo me di cuenta de que mi pasión es el periodismo, y que en ese momento necesitaba contar las historias de Juárez-continúa Judith-. Entonces fue cuando me regresé de free lance, y pensaba que iba a ser más fácil. No lo fue, pero siempre pienso en lo que me han enseñado los habitantes de Ciudad Juárez: que la adversidad hay que convertirla en fortaleza. Y que luego, si tú haces las cosas con pasión, con amor y con respeto al otro, pues las cosas van a venir de manera positiva.”

Esta mujer de origen vasco, que podría detentar cualquier edad y sin embargo confiesa alegremente sus 39 años, nació un 2 de julio en un poblado al norte de Navarra, España y se crió con sus abuelos en un pueblito de apenas 37 casas. El abuelo era invidente a consecuencia de un disparo que recibió en la cabeza durante la guerra civil española, aunque una de las cosas que más admiraba Judith de él era que no parecía ciego y se movía con desenvoltura y gracia en todas partes: un poco como la propia Judith en medio de ese campo minado que es Juaritos. A través de este abuelo, que era fanático de todo lo mexicano, heredó la periodista su amor y curiosidad por aquel remoto país…por su música -mis grandes pasiones son la ópera y la música norteña-, y por sus escritores. Juan Rulfo ha sido decisivo en su existencia, y aunque no lo menciona es muy probable que Ciudad Juárez, cuyo destino inminente parece quedar reducida a fantasmas, le remita al Comala poblado de almas en pena que acarrean tras de sí muertes violentas.

Pero ni siquiera la ficción basta para preparar a un ser humano para ser testigo de los horrores que ella ha presenciado y consignado debidamente en su blog, y del que se desprende el estrujante libro de crónicas Juárez en la sombra, donde queda constancia de que la violencia se disparó por las nubes con el inicio de la pomposamente llamada “Guerra contra el narcotráfico” que más bien parece guerra contra los ciudadanos juarenses.

En el prólogo de Juárez en la sombra, titulado “La mujer con la esperanza entre los dientes”, el escritor Juan Cruz, miembro del jurado del Ortega y Gasset, recuerda: “Lo primero que escuché de Judith Torrea fue un grito. Acababa de ganar el Ortega y Gasset de Periodismo y a mí me había tocado darle la noticia. Ella gritó de júbilo. Venía de otros gritos, venía de callar la esperanza, de gritarla, de comunicarla, en medio de la sangre y del dolor. A ella habría que atribuirle la hermosa frase que una vez escribió Ernest Hemingway para que la divulgara luego, con tanto éxito, Alfredo Bryce Echenique: “Conoció la angustia y el dolor pero nunca estuvo triste una mañana.”

Pero además de ser autora del blog más visitado del mundo, Judith ha colaborado para diversos medios como el diario El país de su natal España, Le Monde Diplomatique de Francia, la agencia EFE y la revista Letras libres. Tiene el dudoso honor de haber sido la primera periodista española en presenciar en directo la ejecución de un condenado a muerte, mientras trabajaba como reportera para el capitolio en Texas.

Y si bien el libro es magnífico, Judith Torrea lo considera, más que una obra literaria o periodística, un grito de auxilio. Empecemos por decir que no es políticamente correcto, porque desmiente de manera tajante que los muertos, sin excepción, hayan tenido relación con el crimen organizado (y aunque la tuvieran: son vidas humanas las que se juegan). Y he ahí la parte más escalofriante del asunto: cualquier ciudadano es susceptible de ser asesinado en cualquier momento, ya sea porque quedó atrapado en lo que llaman “fuego cruzado”… o porque se rehusó a pagar una cuota a los policías federales para mantener funcionando su negocio…o simplemente fue objeto de una equivocación o de un vulgar ajuste de cuentas que nada tenía que ver con las drogas… O porque sí. Y cada una de esas muertes quedará impune porque no significan nada para el gobierno. A lo largo de las entradas del blog de Judith, consignadas en el libro, vamos advirtiendo, no sin desesperación, como varios de sus amigos y conocidos van desapareciendo paulatinamente de escena…y no por estar involucrados con el crimen organizado, sino por el simple hecho de estar vivos. Ahora la vida social no transcurre en las plazas públicas, sino en los cementerios. Es ahí donde se han refugiado los vendedores ambulantes que siempre encontrarán clientela para sus chicharrones con chile y sus dulces entre los asistentes a los entierros que se efectúan a diario, y donde los féretros son cada vez más numerosos… y pequeños. Se lee en la página 114 (entrada del Jueves 5 de agosto de 2010):

“Lo que se mata es todo. El presente y el futuro. Las personas. La salud mental. La libertad de prensa. La libertad de ir a la chamba, a la escuela, al centro comercial, sin peligro de ser asesinado.

Lo que se mata cada día es la democracia. No la encuentro. No la veo. Se ha perdido entre tanta impunidad anunciada desde el comienzo de los feminicidios hace 18 años. Ahora agudizada con esta llamada guerra contra el narco y la lucha del Cártel de Sinaloa por controlar la principal plaza del paso de drogas hacia Estados Unidos del Cártel de Juárez. En una ciudad militarizada (…) Los únicos lugares donde se ve gente en la calle son los cementerios.

(…) Juárez está fuera de control. Más que nunca. Y cada vez más lejos de la fantástica Ciudad de México, lejana y no sólo en distancia (unas tres horas y media en avión y 20 en automóvil), sino también en la realidad de vivir bajo el peligro de muerte constante.

Foto: Eve Gil
Judith ha dicho en más de una ocasión que lo que más ama de Ciudad Juárez es su gente, y me lo repite con una amplia sonrisa que no parece propia de la mujer que ha presenciado un horror peor que la guerra…porque hasta las guerras tienen reglas, y aquí no las hay: “La gente de Juárez siempre me ha brindado su mejor sonrisa…siempre están allí para darme ánimos. Es increíble. Acabándoles de matar al vecino, al amigo… ¡al hijo!... ¡ahí están, preocupados por mi bienestar! En Juárez aprendí, entre otras cosas, a valorar la vida y a disfrutar intensamente cada minuto, por respeto a los que ya no pueden porque les ha sido arrebatado ese derecho fundamental. Nunca dejará de sorprenderme que conserven esa alegría de vivir…que todavía sonrían.”

“Acabo de regresar de unas vacaciones en mi país natal –España- donde todo son caras largas, malos modos y rezongos por lo del desempleo… ¡y no lo puedo creer! Eso no es nada comparado con lo que sucede en Ciudad Juárez. En Juaritos ninguna de las personas con las que hablo cotidiana está segura de estar viva al día siguiente. Y sin embargo conversan, cantan, bailan…

Judith Torrea, nuestra Anna Politkovskaya –a quien sin embargo le deseamos un futuro mucho más prometedor y, sobretodo, extenso: Judith tiene que llegar a vieja, tiene que llegar- no tiene en mente ningún libro, ninguna novela: solo su blog. Continuar dándole voz a la gente de su Juaritos del alma y, sobre todo, entrenar a ciudadanos de a pie para que a estos, a su vez, abran otros tantos blogs con sus propias experiencias y su grito se convierta en uno solo que traspase las fronteras y realice el milagro de retornar esta maravillosa ciudad a su bullicioso esplendor.

Entra el blog de Judith Torrea, Ciudad Juárez a la sombra del narcotráfico

Una abue Lita

2011-04-03T06:47:00.000-07:00

Con dolor de cabeza

2011-04-03T06:44:00.000-07:00

Yo también iba al gimnasio

2011-04-03T06:36:00.000-07:00

2011-03-31T16:34:00.000-07:00

Aqui estoy cocinando desde mi más tierna edad

2011-03-31T16:32:00.000-07:00

Mi mamá a los 18 años

2011-03-31T16:25:00.000-07:00

Mi abuela Amparo y mi tía abuela Sara.

2011-03-27T14:48:00.000-07:00

Fotos de familia

2011-03-27T14:33:00.000-07:00

En mi familia, mis hermanos y yo, peleamos por las fotos. Hubo, hace más de 50 años, una gran pelea por la posesión del Albúm Grafico del Paraguay publicado por Arsenio López Decoud, heredado por mi madre de su abuela, que la crió como hija. Las tías de mi madre, muy autoritarias y creyéndose con más derechos, vinieron a nuestra casa a invocarlo y a pedir tan importante tesoro. Allí estaba la fotografía de mi tía Sara, como una de las señoritas de la sociedad asuncena. Mi padre se puso firme y el album quedó en casa, luego desapareció en una de las tantas mudanzas de los Pérez Cáceres que vivían como los caracoles, a cuestas con sus bultos y mudándose siempre. Hoy, con los adelantos que hay, scanee unas fotos de mis padres, las guardé en varios CDs y las entregué a mis hermanos y hermanas, pero quisieron los originales. Por supuesto que no se los dí, soy la hermana mayor y la heredera de ese tesoro donde abundan los daguerrotipos. En uno de ellos aparece Juan E. O¨Leary, con otros mozalbetes de la época, entre ellos mi tatarabuelo, Clemente Báez. Dentro de una década o de dos, estoy segura de que no estaré aquí y se que mi hijo Luis Fernando se hará cargo de las fotografías. Ayer me llamó por teléfono para preguntarme datos de nuestros antepasados. Debo aclarar que de nuestro árbol solo conozco una rama, pero igual, aunque sea eso solo, es un dato importante para reforzar la identidad.

Fotos de Ana Belén Cabral

2011-03-06T05:00:00.000-08:00

CASAS TRISTES, SUEGRAS Y FANTASMAS

2011-03-06T04:47:00.000-08:00

Viajando en ómnibus uno aprende mucho y se puede disfrutar del paisaje que ofrecen los barrios que se van atravesando. Algunas parecen ser casas tristes, de color gris descolorido, invadidas sus paredes por manchas de humedad, con puertas que fueron elegantes y ahora se muestran deslucidas, desvencijadas, con los buzones como bocas desdentadas, sin pizca de lustre. En esas residencias abandonadas, en el centro de la ciudad, ha crecido el guapoy, buscando el sol desde cualquier grieta, sus muros muestran restos encimados de fotos de políticos sonriendo. Los que viven allí deben ser muy pobres, muy viejos, muy desesperanzados.
Pero hay otras, otras casas, viejas también, pero bien pintadas, con colores ardientes como indicando que sus habitantes están muy vivos. Verdes y anaranjados, ocres y hasta azules fuertes, todo el arco iris inspiró a sus moradores para pintar sus frentes sobre avenidas que fueron elegantes y ahora son comerciales. Las hay también combinadas, con las molduras blancas resaltando sobre el color de fondo.
Pero todas las casas viejas, las renovadas y las destartaladas, todas tienen fantasmas. Ellos se sientan en las galerías y ríen y charlan en las noches de verano, los nuevos dueños no los escuchan por el aire acondicionado. Son fantasmas bromistas, cambian las cosas de lugar y en un tesapirí el ama de casa pierde sus agujas de crochet para encontrarlas luego sobre la heladera o hacen desaparecer un lado del par de medias del hombre de la casa porque usan esa media como cartera cuando bailan en carnaval.
En una de esas viviendas de estilo italianizante, con las habitaciones corridas, una detrás de otra, frente a un patio tan largo como la vida, vive una recién casada. Está preocupada porque vendrá su suegra a revisar los cambios que la joven hizo. La casa es de la señora mayor que la cedió para el hijo, único heredero, el hermoso príncipe mimado e inmaduro que se casado con esa alocada.
- Aurorita escondiste bien los pedazos de la plantera, si mi suegra se entera de que
se rompió es capaz de echarme de aquí? ¿Pusiste el helecho en un balde con agua? ¿Dónde? Ah… no creo que llegue hasta el segundo patio, voy a tratar de entretenerla aquí.
Lo que la joven desposada ignora es que fueron los fantasmas quienes rompieron la maceta con el helecho serrucho, estuvieron jugando y ¡zas!, dejaron tiradas algunas ramas y tierra, pero ella, cabecita loca, pensó que fueron gatos vagabundos. Se alegró mucho porque era tan grande y tan gastado ese tiesto que, enseguida pensó en cambiarlo por un ánfora de barro bien decorada, uno de los regalos de la boda.
Ha entrado ya la inspectora que mira todo con detenimiento ¿Qué pasó con la plantera y el helecho?
- Ah, mandé a arreglarla y a pintarla, estaba un poco roída por el tiempo y muy llena, le dije al jardinero que haga varias plantas para que luzca más con menos.
- Y…?
- Abundio se la llevó a su casa, allá tiene todo lo necesario, me la va a dejar como nueva.
- Es una plantera muy valiosa, era de mi abuela y tiene patas como garras de león, ya no se consiguen de esa clase. Una verdadera antigüedad.
- Si, si, claro…
La inspectora sigue mirando todo, no hay mota de polvo que escape a sus ojos aquilinos. ¿Y el cuadrito de cerámica, ese que decía Bienvenidos a…?
- Ay, tengo que decirte la verdad, Aurorita lo rompió cuando estaba limpiando el techo con escoba larga. Voy a tratar de conseguirte uno igual, creo que en Areguá hay. (Que no entre a la sala, mi Dios, que no entre, va a preguntar por el mantón)
- Hace mucho calor acá ¿porque no me invitás a entrar a la sala?
- Pero por favor, doña Digna, esta casa es suya, pase, es que soy muy desatenta.

Los fantasmas tuvieron piedad de la recién casada y devolvieron el mantón de Manila, orgullo de la suegra, lo colocaron sobre el piano. Al abrir las persianas de la habitación que había estado a oscuras, las dos mujeres vieron esa tela brillante, llena de flores y se sintieron calmadas, embellecidas.
- Siéntese doña Digna, voy a encender el ventilador y a pedirle a Aurorita que nos sirva el te acá, este sitio es más fresco.
- ¡Claro que si! – la anciana hasta sonríe - ¿no tenés ninguna novedad para contarme?
- Estoy con un retraso de quince días… pero todavía no fui al médico.
- ¡Gracias Virgen María Auxiliadora! Antes de morir voy a recibir a mi nieto – las lágrimas salen, humanizando a esa mujer que parecía tan dura – es mi sueño, voy a ayudarte en todo, contá conmigo, mi hija.
- Gracias, doña Digna – la futura mamá la abraza y siente nacer una cariño hacia su rival, la omnipotente madre de su marido – muchas gracias.
En las penumbras, los fantasmas también están emocionados, otra vez habrá un niño en esa casa, otra vez podrán jugar con sus juguetes.

Alejandra y Ana, conmigo.

2011-02-28T12:01:00.000-08:00

Mi nietita Gabriela

2011-02-27T12:26:00.000-08:00

la literatura y la comunicación

2011-02-27T12:11:00.000-08:00

Como todo cambia en el mundo, la imegen que tiene alguna gente sobre los escritores también debe cambiar. Ya no somos unos serios y ausentes señores que vivían encerrados en sus torres de marfil o, en el caso de escritores pobres, acostados sobre montones de paja, en un cuarto mísero, escribiendo a la luz de una vela. Estamos en el siglo 21 y hasta las mujeres escribimos, cosa e`no creer -diría Mendieta- el perro filósofo de Inodoro Pereira. Además, existe un detalle que es común en esta ciudad y en este país, muchos escritores y escritoras son también periodistas, no quiero nombrar solo algunos porque el resto -cuyos nombres me puedo olvidar- me odiará per secula seculorum. Y se sabe que el periodista maneja la comunicación, somos comunicativos, muy comunicativos.
Por eso me asombran las advertencias de que en el correo común a todos, de la Sociedad de Escritores del Paraguay, la gente tema comunicar lo que piensa por temor a que se cierre ese canalpor medio del cual nos enteramos de muchas cosas útiles y también frívolas.
Por favor, señores o señoras que dominan y tiene el poder de Hi-Man para cerrar el correo de la SEP-PY, no lo hagan. Los autores somos seres humanos, queremos hablar de nuestras emociones, de nuestros logros, queremos contarnso chistes, hablar de algo más personal y no solo enviar noticias de concursos. Nadie me dijo que me qeuje, pero estoy segura de que los periodistas escritores derramarán lágrimas sobre sus teclados si esa amenaza se efectiviza. Les ruego qeu no sean ratas crueles.

MOMENTOS PARA RECORDAR I

2011-02-23T10:19:00.001-08:00

Tres imàgenes, tres recuerdos. Con Rosalìa Ciccioli y Milia Gayoso Manzur, en Buenos Aires. (En el Cafè de la Paz, en el colectivo y en la Estación del Subte)

2011-02-18T13:03:00.000-08:00

Humberto for ever

2011-02-18T12:50:00.000-08:00

Los que acostumbramos a escuchar la radio desde tempranito, la,mayoría tenemos un hábito dífil de abandonar: escuchar radio Ñandutí. Allí el dúo dinámico de Humberto y su coequiper, el inefable Mono Farina, se ingenian para decir noticias no muy compometedoras y comentar la realidad con dósis de humor. Hay otras emisoras que también tienen ese ingrediente: el humor, como la Monumental, pero Humberto es inigualable. Ahora anda equivocándose mucho y es terco, pero no lo dejamos solo, es como si fuera de nuestra fmilia, lo retamos desde nuestras casas pero no cambiamos el dial. Yo, principalmente quiero saber qué hacen Churchill y su hijo Tony Blair, saber cómo anda el bosque que Humberto ha creado y muchas cosas más que nos importan como integrantes de la gran familia ñandutiense. Por eso, porque es la elección primera y cuando se va de vacaciones lo extrañamos mucho, es que quiero dejar este testimonio de afecto hacia un maestro como él. No importa que no sepa manejar el chirimbolo ese -como dice él- para leer este blog, se que entre quienes lo lean (una minoría selecta) habrá alguien qeu piensa como yo.

UN TEMA ESCATOLOGICO

2011-02-15T11:47:00.000-08:00

Quiero hablar hoy de un tema escatológico, como es el baño de los ómnibus de larga distancia, pero antes los pondré en situación. Los paraguayos somos, generalmente, mansos. Nos cuesta reaccionar cuando alguien nos está avasallando y esa actitud de dejarse abusar por otros se ve todos los días. Esta mañana, sin ir más lejos, estaba en un sitio donde había que esperar turno, cada persona que entraba tomaba obedientemente un número, se sentaba y esperaba que llamasen ese número. De pronto entra una joven que se dirige raudamente hasta la ventanilla donde atendían. Un personal le advirtió que debía sacar un número y aguardar, pero ella fue otra vez a la ventanilla y empezó a preguntar algo a la chica que atendía.
Como me crié en Buenos Aires y se respetar los turnos, protesté, había sido que todos los presentes estaban de acuerdo conmigo,ni uno solo se quejó. Todos permiten que le roben tiempo, como eso fuera un tesoro inagotable.
Pero lo del baño es otro cantar. Según los reglametnos del trasnporte, los buses que recorren largas distancias tienen baños. Pero en los buses paraguayos, al subir, el azafato o azafata anuncia "El baño solo es para el número 1, si tienen necesidad de hacer el nº 2 deben avisar al chofer". Eso me llamó la atención y me fijé que nadie decía nada, incluso había personas con niños que son impredecibles, pero siguieron calladas.
Como una detective estuve averiguando y supe que en las empresas argentinas o de otros países, el baño es para el 1 y el 2. Entonces, si nuestros buses paraguayos entran en otros países porqué esa prohibición para los pasajeros? Porque los propietarios de empresas paraguayas no quieren gastar en el producto químico que necesitan los toilets. Y el pasajero que se joda. Utilizo este término porque es el más gráfico. Son unos aprovechadors, los empresarios, cobran como si viajáramos en buses del primer mundo pero tenemos que aguantar 19 horas para ahorrarles el precio del químico.
Ojo, nadie alza su voz de protesta por ese abuso. Los paraguayos somos sufridos, buenitos y estreñidos.

HAGAMOS EL AMOR Y EL BOICOT

2011-02-06T05:30:00.001-08:00

(Oleo de Ysanne Gayet)

Escuchando el program de radio CASA ABIERTA, me enteré que en muchos supermercados no dan trabajo a mujeres embarazadas. Para evitar equivocaciones, además de las solcitudes que deben llenar nuestras congéneres para ser admitidas, también tienen que someterse a un análisis que les asegura a los patrones que no están embarazadas. Si se embaraza despùés y se les nota, la echan, pese a que eso va contra la ley.
También las prefieren solteras, sin hijos y si tienen hijos, que no sean muy chicos porque tendrían que faltar para cuidarlos si se enferman. Otro dato que tienen muy en cuenta es la dirección, la futura explotada no debe residir en los suburubios muy lejanos, porque perderá mucho tiempo en llegar y eso significa pérdidas para el dueño o dueña del súper.
Hechos como éstos son una flagrante violación a nuestros derechos y una discriminación tan evidente que tendría que ser castigada con todo el peso de la ley. La pena es que pocas se animan a denunciarlos, está tan pauperizda la ocupación laborar, que mujeres y hombres prefeiren aguantar. Yo propongo a la Secretaría de la Mujer que de a concoer los nombres de esos comercios para que nunca más compremos en ellos. Hagamos el boicot a esos negreros. Y el amor con nuestras parejas, que tener hijos es una bendición.

La calle Caballero

2011-02-04T11:24:00.000-08:00

La calle con nombre de prócer despierta lentamente, de acuerdo a la actividad de los comerciantes que la habitan. Los primeros en llegar son los cuidacoches, vienen animosos, comentando algún partido de fútbol que vieron la noche anterior, en el comedor de Olguita. Siempre hay alguna jugada dudosa, un réferi maldito y hasta una pedrada que deja una víctima inerte en el campo de juego.
Luego abre la Librería
y su contiguo negocio de papel, los empleados acuden con cara de haber dormido poco y de haber recorrido kilómetros de suburbio para estar en Caballero casi Mariscal Estigarribia a las 8 en punto, como los ingleses de América del Sur.
La morocha vendedora de frutas y de yuyos, Lili la exuberante, vende sus productos y cuenta historias. Sus clientes escuchan con atención mientras eligen las manzanas, los duraznos y algunos choclos.
El espeluznante caso del alemán que degolló a su pareja y la descuartizó, es el relato preferido de los cuidacoches, porque Lili la sabia, le agrega detalles escabrosos todos los días “La encontró leyendo un mensaje de amor en su celu…” dice el lunes. El martes cuenta “El ya sospechaba algo, porque ella se bañaba todos los días – a don Otto eso no le gustaba, la prefería sin bañarse- después se perfumaba y salía, le decía que iba a la farmacia”.
Para el viernes la imaginación de Lili le dictaba “El muchacho de la farmacia le había dado a ella un veneno que no deja huellas y dice que la chica se lo ponía en un te que don Otto tomaba después de cenar. Pero era muy lento porque él la mató primero…”
- Llevá patronita este ajenjo, especial es para la desintoxicación, eso tomaba mucho don Otto y yo digo que eso lo que le salvó.
Nadie critica a Lili, cada uno hace el marketing que puede o que sabe.
La quinielera llega pasadas las 9, retira su mesita, su silla, el libro de los sueños y va hasta la esquina de Mariscal Estigarribia, allí atiende a sus clientes. Una de sus preferidas es Gisela, la brasileña que vende artesanía a los turistas, cada vez que sueña con un animal juega mucha plata al número de esa bestia.
Los coches de turismo, llenos de hombres y mujeres de vacaciones, hacen su aparición cerca del mediodía. El vendedor de lentes ahumados y películas porno, les vende todo con sonrisas melifluas. Los hombres maduros, en bermudas con cinturones para atajar la panza, ojotas y sombreros, alzan los bolsones. Sus mujeres quieren salir de compras ¡ya!
Ninguno de ellos conoce las historias de la calle Caballero.

ADIOS PEDRO

2011-01-27T06:10:00.000-08:00

23 de Mayo, mes de las primeras nevadas, 1933, año de liberación.

Pedro, no te enojes tanto. No pude hacer la cena porque si me entretenía él se iba a ir y yo me iba a morir. Tenés que entenderme y perdonarme. Nunca me pasó algo igual.
Él llegó ayer, bien tempranito a la mañana, yo todavía no me había peinado y escuché que ladraban los perros, abrí la puerta de la casa y allí estaba, lleno de polvo blanco, como la ceniza que el volcán desparrama cuando se pone malo. Tenía el sombrero en la mano y me dijo.
- Buen día señora ¿Me permite descansar un momento en su galería?
No le respondí, me dijiste muchas veces que no hablara con desconocidos y ahora que tu madre murió y quedo yo sola por estas soledades tuve miedo. Pero también le tuve lástima.
- Estuve cabalgando toda la noche, señora y mi caballo está
reventado. Le suplico que me permita sentarme allí, en uno de esos sillones y dormitar aunque sea una hora. Por favor.
En ese momento se le acercó el Capitán y comenzó a olfatearlo, le
movió la cola y entonces supe que era una buena persona. Mi tata siempre me dijo que los perros saben quien es bueno quien es malo. El viento casi le arrancó el sombrero de las manos.
- Deje el caballo en el establo y puede sentarse aquí si quiere – le dije, estaba muy curiosa, había visto que tenía un maletín grande y negro y pensé que traía algo para vender.
Entré para peinarme y porque me daba vergüenza que me viera así, tan desarreglada. Puse agua para el café, cambié de mantel, saqué aquellas tazas que tu madre no me dejaba tocar y hasta el azucarero de porcelana que le dejó en herencia a tu hermana y que nunca vino a buscar. Cuando todo estuvo listo salí a buscarlo, le dije que podía lavarse la cara y las manos con agua del pozo y entré a esperarlo. Ahora que no me podés alcanzar puedo decirte la verdad ¡estaba tan contenta! Iba desayunar con compañía, eso me daba una cosquillita en el estómago.
El entró un poco sacudido pero todavía gris. El viento es tan celoso como vos y no lo dejó en paz. Me tendió la mano y me dijo - Miguel Ángel Peña, fotógrafo ambulante pa servirla.
- ¿Usté saca fotos?
- Si, las coloreo también.
Ahí me vino la idea Pedro, ese retrato de tu madre, el que está sobre el mueble
grande de la sala, es tan triste, no tiene ni un color, solo el blanco, el negro, el gris de siempre. Le hacía falta algo de vida aunque ella ya está muerta ¡Dios la tenga en la gloria! … y que no la suelte. ¡Qué cosa la valentía que me ataca cuando estoy lejos de tus puños!
Desayunamos juntos, charlando como si fuéramos amigos de toda la vida, me contó muchas historias del camino. Me parece que es un ángel caído del cielo, tan bueno. Hasta ahora no recuerdo cuanto tiempo hacía que no hablaba con otra persona, si hasta tu mama, con todo el veneno que tenía dentro, solía hablarme. No eran cosas buenas las que decía pero su voz me salvaba de volverme loca. Acá, en esta casa no hay música, no hay río cerca, no hay gente que pasa por la calle, no hay calle. Últimamente me estaba acostumbrando a hablar con el viento, no es gran compañía pero cambia de sonido según venga del sur o del norte. Todo sirve si una no quiere convertirse en piedra, muda y dura. Una vez, hasta me pareció escuchar que me hablaba, que me contaba que vos estabas en esa casa, ya sabés cual. No voy a nombrarla para salvarme de un cachetazo como el que me diste la otra noche, que me tiró de la silla. No pienso volver a verte Pedro, pero por las dudas. Hay que ser prevenida me dijiste. Ay, Pedro, antes me decías muchas cosas.
No se cuanto tiempo habremos pasado con el Miguel Ángel charlando hasta que me di cuenta de que afuera todos protestaban. Las gallinas cacareaban y las ovejas balaban que ni te cuento. Me había olvidado de ellas. Me levanté para darles de comer y él me atajó la mano - Quédese un rato más, es bueno mirarla, tiene luz en la piel y una mirada de niña buena.
De niña me trató ¿te das cuenta? No adivinó que ya tengo 19 y desde los 14 estoy contigo aquí, pa servirte.
Quise zafarme y se me resbaló el chal, entonces vio los moretones de la última paliza. No me preguntó nada pero me los acarició como si hubiera sido mi mama diciéndome sana, sana, colita de rana…
Estuvimos así largo rato y yo, para no caer en la tentación de devolverle las caricias le dije que tenía un encargo que hacerle, le hablé de la foto de tu madre y aceptó el trabajo, salió a trabajar en la galería. Puso sus cositos en una mesa, pinceles y martillitos, desarmó el marco y miró con mucha atención esa cara de amargada de tu mama.
Yo trabajé muy liviana, creo que hasta canté. Hice la comida con mucho cilantro que arranqué de la huerta, el estofado de cordero estuvo riquísimo. Después del almorzar nos acostamos, en la cama de tu mama, por supuesto.
Ahora nos vamos juntos, no me busques porque prefiero la muerte antes que volver contigo. No me llevo nada más que las pilchitas que traje cuando mi tata me vendió creyendo que sería feliz.
Adiós para siempre Pedro.

Rosita.

Casi me olvidó, te dejamos de regalo la foto de tu mama, retocada. Fijate que hasta parece contenta.

ENTREVISTA EN LA NACION

2011-01-27T05:38:00.001-08:00

Lita Pèrez Càceres en compañìa del editor Alejandro Gatti y el escritor Victorio Suàrez.

(Entrevista publicada en La Nación, el 5.12.2010)

LITA PEREZ CACERES
“Soy romántica en el sentido de que me juego por lo que quiero”

La escritora ganó el premio Roque Gaona con su libro “Cartas de amor y otros cuentos”.

Por Milia Gayoso Manzur

Con el humor a flor de piel, la escritora Lita Pérez Cáceres “saborea” el Premio “Roque Gaona” que acaba de ganar por su libro “Cartas de amor y otros cuentos”. El certamen fue organizado por la Sociedad de Escritores del Paraguay y la familia Gaona Giardino. El galardón, dotado de 6.000.000 de Guaraníes, le será entregado mañana.

–¿Acabas de celebrar 70 años, y ahora recibís este premio? ¿No es mucha emoción en poco tiempo?
–Realmente no los celebré, porque en este país de gente joven tener 70 es ser un fósil en vías de extinción, no obstante, me alegra mucho seguir viva y productiva, con muchas ganas de seguir adelante. No es mucha emoción porque separo el tema de la edad del tema del premio y esa sí que fue una enorme alegría, un reconocimiento muy esperado. Siempre digo que todos los escritores nos sentimos como genios al comprobar que podemos crear vidas, historias, tramas y es difícil juzgar la obra de uno mismo. Por eso los premios son importantes. Para una persona bastante insegura, como yo, es una corroboración de que estoy en el buen camino.

–¿A lo largo de estos años, fuiste una buscadora de galardones?
–La verdad es que no vienen solos, uno participa porque busca un premio. La vanidad es un elemento infaltable en la personalidad de los autores.

–¿Cómo nacieron estas cartas? ¿Cuánto de realidad y cuánto de fantasía hay en ellas?
–Nacieron porque había fallecido un cuñado mío y yo quise contar su historia, bastante peculiar. Esa fue una orden para mi subconsciente y al cabo de un tiempo tuve, completa, la primera carta: “Querido Miguel”. Se las leí a mis cuñadas y a mis nueras y como ellas se emocionaron decidí seguir con el tema. Los otros cuentos fueron surgiendo a medida que hacía mi trabajo de rutina -ellos siempre interrumpen el trabajo que considero aburrido y es como un recreo para mí comenzar a escribirlos-, los cuatro últimos los tenía ya publicados en un libro que no tuvo mucha difusión, “La Pasión”. No puedo medir la cantidad de fantasía, creo que todos partimos de la realidad, de alguna historia escuchada por ahí, o de esa voz que nos dicta lo que está dentro de nuestra mente, muy escondido y que decide salir a la luz.

AÑO POSITIVO
–¿Reivindicás las cartas, el romanticismo, Lita?
–Por supuesto que reivindico el romanticismo, como modo de amar y como movimiento literario. Soy romántica en el sentido de que me juego por lo que quiero, no procedo con medias tintas, nunca. No soy tibia. Y si, le voy a dar un uso romántico al dinero del premio porque pienso viajar con mi marido por ahí, pasear a la luz de la luna y bajo las estrellas.

–¿Qué te parece que le sedujo al jurado de tu obra?
–Aún no pude tener acceso a las consideraciones del jurado, pero algunas informaciones me aseguraron que fue el manejo del idioma y que les fue difícil elegir porque las otras obras, que obtuvieron menciones, eran también excelentes.
–¿Cuáles son tus proyectos?
–Publicar una novela que está terminada y debo editarla -sacarle los yuyos y hacerla más entretenida. Mi otro proyecto es terminar otra novela que hace años interrumpí, es la historia de una periodista sin trabajo, joven y en la miseria. Y si aparecen por ahí algunos cuentos, los escribiré, por supuesto.

–¿Cuál es tu balance del 2010?
–Quiero decir que este 2010 ha sido un año muy positivo para mí. En marzo, dos amigas mías Maricruz Méndez Vall y Alejandra Siquot me pidieron permiso para adaptar cinco cuentos míos del libro “Cuentos del 47 y de la dictadura”, para el teatro. Lo hicieron y publicaron un libro que se titula “Cuentos de desventura para escribirles otro final”. Por el momento, y con el apoyo del Fondec, la obra se ha representado en 10 colegios de la capital y del Área Metropolitana. Luego de la escenificación se hace un taller en el que participan los alumnos con preguntas, porque ellos no saben nada de la dictadura ni del 47. El año que viene, si Dios quiere y hay mucha “merde” irá a alguna sala comercial. Y como si todo esto fuera poco, otro cuento del mismo libro fue seleccionado para integrar una antología de autores paraguayos que se publicará en Cuba y será repartida de manera gratuita a los niños cubanos ¡Oye chica, seré famosa en Cuba! Qué chévere.

HOJA DE VIDA

Nombre: Lita.
Apellidos: Pérez Cáceres.
Fecha y lugar de nacimiento: 27 de octubre de 1940, en Asunción, Paraguay.
Profesión: periodista y escritora.
Obras publicadas: “María-Magdalena-María”, “Encaje secreto”, “Amalia al amanecer” en coautoría con Mario Halley Mora, “La pasión” y “Cuentos del 47 y de la dictadura”, entre otros.
Otras publicaciones: Sus cuentos y fragmentos de novelas aparecen en antologías nacionales e internacionales.

La tenacidad de la paloma

2010-11-07T13:06:00.000-08:00

El 27 de octubre descubrimos un nido en la parralera, semioculto entre las hojas. sentada sobre él había una yerutí - es una palomita más chica- blanca, estaba empollando. Mi esposo quiso echarla pero a mi me conmovió y le pedí que la dejáramos, que ya habría tiempo para que se fuera. Las palomas tiene mala fama y algunos aseguran que son portadoras de varias plagas, pero estaba tan hermosa la palomita en su nido, toda buchona ella, que la dejamos vivir.
El 30 de octubre vino la gran tormenta con granizo y lluvia torrencial e inundaciones del patio. Cuando el viento y la lluvia amainó salimos a mirar y vimos a la paloma sentada como si nada hubiera ocurrido, sus huevitos no podían ser abandonados y ella cumplió con su misión. Hizo bien, hoy sus pichoncitos apenas asoman la cabecita por encima del nido y la imagino afanosa buscando algo para darle de comer. Mi marido, que es un hombre muy bueno, quiso ponerle cereales en el suelo, debajo del nido, pero yo le dije que no, que nos llenaríamos de ratones. Ella es una madraza, ya encontrará en el jardín alguna hojita o unas frutas, se las va a campanear muy bien. Así como los sayjoguy que comen los mamones, las guayabas, los ñangapiry y hasta el alpiste de la jaula de los loros. Ellos no se privan de nada y me pagan con el vuelo azul de sus alas travesando el espacio entre las santarritas y las mandarinas.
Presiento que las palomas volverán a sus buenas costumbres -vivir en las ramas de los mangos- porque tenemos un gatito nuevo, el Cervantes - tiene la patita izquierda rota- para que caze a la laucha que se pasea por la casa como si fuera de ella. No hay trampa que funcione y hemos tenido que adoptar estretegias para esconder el pan, para que no lo alcance.
Mucha gente me pregunta porque tengo gatos, siempre los tuve, y yo les respondo -Me gustan más los gatos que las ratas. Es la pura verdad.
Además, nunca he visto que una escritora se rodee de ratas, piensen en Josefina Pla.

Ser miembro del Club de los melancólicos

2010-11-04T13:11:00.000-07:00

Estuve leyendo el último libro de cuentos de Delfina Acosta El club de los melancólicos y la primera reflexión que me vino en mente fue una pregunta ¿Que tienen los poetas cuando escriben cuentos? Aventuro una respuesta: tienen música, un ritmo interior que hace bailar las ideas y que nos embriaguen esas escenas que el poeta describe.
Cuando un prosaico prosista narra un cuento busca la exactitud, la coherencia, lo pedestre, las explicaciones lógicas, un final decente. En general los narradores queremos sentirnos parte del stablishment - de lo políticamente correcto- y que nadie diga de nosotros que nos hemos entregado a la droga de la poesía, de la irrealidad. Pero, los cuentos de los poetas, ah... los cuentos de los poetas son infinitamente más bellos y, en estos de Delfi, hay magia y atmósfera. Algo difícil de conseguir, lo de la atmósfera, digo.
Sus mujeres siempre están solitarias como Penélope en la estación de tren esperando su primer amor. Son mujeres buenas, calmas, con la belleza de la madurez y la serenidad de quienes saben que los sueños se cumplen, a veces, demasiado tarde. Los hombres de los cuentos de Delfina navegan por las páginas temerosos de intimar con esas féminas raras, que aman el arte y hacen un culto de la nostalgia.
Y, como todo escritor que se precie, la Delfi también aparece, me parece escuchar su voz de niña buena, cuando habla de la vecina asmática o de la que cuida el jardín. Es ella, es Delfina con su capacidad para describir los seres humanos simples y tiernos.
En los cuentos de Delfina siempre hay flores de nombres raros y perros, pajaros y gatos. Hay farmacias donde compra violeta de genciana, elmento tan antiguo como el azul de metileno, que los poetas usan para teñir de azul sus versos y para desinfectarlos y evitar así cualquier contagio de realidad común y silvestre. Ella se rodea de vida, vida palpitante, riente o sufriente y uno se sienta en el sofá con tapizado de seda para charlar con Sara Arzamendia y para darle algún consejo literario.
En El gallo, hay un pueblo como cualquiera, poblado por recuerdos y viejos, viejos, ancianos que se aferraban a la rutina como una soga salvadora. El cuento es sencillamente hermoso. Hay otros cuentos que hablan de las angustias de los escritores y de los poetas, todos meláncolicos e inseguros.
En este libro Delfina es una guía, pero no del Ejército de Salvación, ella es la que arroja luz sobre las angustias de esos seres tan desvalidos como son los creadores.
Si usted desa hacer un recorrido por el interior de un humano que puede parecer normal por fuera, lea a Delfina, ella le mostrará la verdad que alienta en cada suspiro.

Seré modelo alguna vez?

2010-10-19T14:58:00.000-07:00

Queridos seguidores, les cuento que en Paraguay (por si alguno vive en otro país) las modelos y las aspirantes a reinas de belleza, todas, pero todas, han leído Yo El Supremo y lo mantienen como libro de cabecera.
Siempre me sentí disminuída por ello, ya que las primeras lecturas de ese clásico que trajo el Cervantes al Paraguay me pareció aburrido e insulso. Estaba equivocada, no había perseverado lo suficiente. Ahora lo tuve que leer por obligación y ¿están sentados? ¡Ya llegué a la página 50 sin desmayar en el intento!
A medida que voy avanzando le encuentro tanto sentido del humor, tanta ironía y tanta sabiduría del autor que me asombra no haberlo leído antes. Es realmente un supremo de nuestra literatura. Además, están tan bien delineados los dos persoanjes, El Supremo y Nicanor Patiño, en páginas ausentes de descripciones fatigosas, yendo ambos al meollo de la cuestión en una dialéctica viva,ágil, profunda y graciosa, que me parece verlos en una habitación en penumbras, iluminada por pocas velas - por la austeridad del amo y señor. Los dos hablando, pintando escenas pasadas y futuras con palabras, con la magia de las palabras, supremas expresiones de las ideas.
Cuando termine la lectura haré un comentario en serio, pero tengo que contarles que con el paso del tiempo me siento más linda, más joven, más alta, más delgada y más rubia. ¡Con razón lo leen las modelos. Seguro que Egny Eckert ha descubierto esos beneficios hace tiempo y ahora es una de las más votadas en el concurso de belleza donde participa.
Lean a Roa chias, es mejor que una lipo.

Mi cumpleaños

2010-10-14T13:37:00.000-07:00

En los blogs que frecuento los autores suelen poner todo su perfil, qué les gusta, sus hobbies y otras minucias que los acercan más a lectores desconocidos. Bueno, yo no tengo ganas de publicar todo mi perfil - de escritora ñata- pero voy a confesar que me desvela el tema de mi cumpleaños.
Cuando comienzo a meditar sobre ese fausto día, que rememora mi aparición en el mundo, escucho dos voces: una me dice que no festeje, que me canso mucho, que la casa nunca está impecable, que no tengo tantas comodidades y que es preferible salir a comer afuera. La otra voz, en cambio, susurra: vas a dejar a tus amigas y a tus seres queridos con ganas de reunirse, sos muy egoísta, qué te cuesta hacer algo sencillo, algo frio para que la gente pueda venir a comer comodamente, sentarse donde pueda para charlar y ponerse al día con las novedades.
Entre esas dos voces, mi verdadero sueño es tener un cumple inolvidable, con mis amigas de todos los ámbitos, las escritoras, las periodistas, mis hermanas, mis hermanos, mis hermanos putativos "los Saldivar", mi prima Marilén y mis hermanas y primas políticas que todos los años me aqcompañan. Me gustaría que haya música, que ls "putisas" bailen vestidas solo con peplos transparentes, que los hombres fumen y discurran sobre filosofía, futbol y el tema obligado:Larisa Riquelme. Que los niños, si vienen, estén quietos y no hagan muchos desastres.
Aún no decido que haré, por el momento sueño.

COMENTARIO DE LIBRO

2010-10-14T13:33:00.000-07:00

FANTASMAS PEREGRINOS – Victorio Suárez – Editorial Servilibro
– 2010.

Hace ya un tiempo que Victorio Suárez viene experimentando una nueva manera de contar cuentos. Esa modalidad que eligió exige mucho más del lector, ya no se trata de esperar un final inesperado y un chisporroteo de palabras encadenadas, no. En este tipo de narraciones, casi oníricas, Suárez nos obliga a penetrar en sus laberintos, para no sentirse tan solo.
Hablemos primero de lo difícil, de los relatos que piden mayor atención y más acompañamiento. Ellos describen escenas en un soliloquio de la memoria, una memoria sin sustancia, como si ella pudiera existir fuera de un cuerpo. En esos cuentos hay paisajes diferentes, con puertos y peces escamosos, hay neblina y viento sur, zaguanes – refugios, hoteles con cuartos que conservan huellas de relaciones pecaminosas, olores culpables. El lector debe hallar el hilo conductor, debe deslizarse pegado a las paredes de habitaciones grises, sin esperanzas de redención. Tiene que arrastrar rencores, ser solidario con esas voces que sufren. No teman, todo es bello, con la hermosura de la corrupción de los recuerdos macerados en agua de lluvia.
Pero, de pronto, como surgiendo en un amanecer venturoso, Victorio regresa a la realidad de su patria y su vena de poeta sensual se regodea con el río que brama muy cerca de Varadero, ese rincón de la ciudad, en el país y en el mundo, que canta al sol su himno de ropas tendidas al viento. El autor cuenta como un cronista muy involucrado, la vida de los que decidieron vivir allí, sobre la tierra roja, al borde las barrancas, gozar de noches de bohemia en burdeles sencillos y peligrosos. Un barrio tan inspirador como las nalgas broncíneas de la negra Tumba Sulunga que se tiraba al río cada tarde para ser la gloriosa nereida de Varadero.
Un libro con tal dicotomía, al precio de uno, nadie se lo puede perder.

QUIEN SOY

2010-10-08T14:06:00.000-07:00

Después de leer la biografía tan formal que aparece en mi blog y en mi página web me arrepentí. Por eso les cuento quien soy, verdaderamente. En primer lugar me considero una escritora en vías de extinción, quiero vivir mucho más, pero reconozco que ya vivi bastante. Leo a autores jovenes y me doy cuenta de que mi mirada está demasiado cargada de experiencias y que, para crear, voy al desvan de mis recuerdos. Hablo del pasado o cuento historias atemporables, que quizás no interesen mucho.
Desde el punto de vista de mi lugar en el mundo debo confesar que soy madre y abuela, tengo cuatro hijos y cuatro nietos, soy rica.También, en este sincericidio tendré que admitir que, como ama de csa, soy pésima y como cocinera estoy aplazada. Mi familia es generosa y delgada, prefieren comer afuera.
Como diabética, soy desobediente, la computadora me atrae mucho más que una buena caminata y las pastas me llevan a cometer pecados que no figuran en el index de la iglesia.
En fin, algo positivo hay en mí, soy muy nteligente y logré convencer a mi novio de que se case conmigo, hasta ahora es mi mayor logro. Todavía trabajo y sigo escribiendo porque, como decía mi abuela: nunca falta un roto para un descosido que, traspolado a mi tarea de escritora sería: nunca falta un lector para un escritor, por más amalo que sea.

LA PRINCESA TRISTE DEL MERCADO CUATRO

2010-10-02T08:19:00.000-07:00

LA PRINCESA TRISTE DEL MERCADO CUATRO – Rubén Sapena Brugada.
Coedición de UNINORTE y CRITERIO Ediciones –
234 páginas – Edición Agosto de 2010.

Rubén Sapena B. demuestra con creces los beneficios de la lectura, en una entrevista ha dicho que nunca fue escritor ni tampoco acudió a un taller literario, pero que ha leído mucho y desde que comenzó, a los quince años, no ha dejado de hacerlo ni un solo día. Posee un excelente manejo de la lengua, esencial para quien desee escribir, así como también imaginación, cultura y – como buen arquitecto - sabe estructurar sus novelas.

En esta obra en especial, sus dos protagonistas se mueven con soltura en mundos muy contrastados. La acción tiene escenarios diferentes, el primer mundo europeo, con detalles de refinamiento que nos recuerdan a aquel veterano héroe de Ian Fleming, James Bond. Pero no todo es lujo y placer, como un gran conocedor de nuestra realidad y nuestra idiosincrasia, Sapena describe cómo se vive y cómo se sufre en algún pueblito perdido del interior del país. Y, por último pero no menos importante, se encuentra uno de los personajes principales: el Mercado Cuatro, ese microcosmos que tiene sus propios códigos y sus personajes dignos de figurar en una picaresca nacional.

Anita Caliente, nombre de guerra de La princesa triste, está muy bien retratada, el lector la siente como si fuera de carne y hueso, es querible y más de uno la identificará con otras princesas que deambulan en la miseria de Pettirossi soñando con un mundo de ensueño. El ascenso de Ana al universo del poder y del dinero no fue fácil, pero ella se empeñó hasta lograrlo. La inteligencia de la joven la ayudó a superar la miseria y la prostitución en la que estaba sumida, incentivada por el deseo de ser una mujer del mismo nivel de un play boy paraguayo del que se había enamorado. Y ya es momento de hablar de Manolo, la otra figura, el narrador de esta aventura. Desde el punto de vista femenino, él es un hombre normal, silvestre y hasta algo cobarde. Muy tradicional, iba de putas en una época en la que la virginidad era un artículo valioso, pero al llegar el momento se casó con la mujer apropiada. Vivió valiéndose de sus relaciones, que lo ayudaban en su profesión. Ya maduro, Manolo vuelve a encontrarse con su ex compañera de lecho, Anita, convertida en todopoderosa periodista, amante del capo mafioso del momento e insustituible bisagra que podría abrirle el camino para un gran negocio que para Manolo era vital.

Señores lectores, los elementos están servidos, gocen de la lectura de la novela.

Neruda, su nueva chaqueta y el schnautzer

2010-09-24T14:54:00.000-07:00

A pocos días del aniversario de su muerte, prefiero recordar al poeta con una anécdota que leí en unas memorias de Zelia Gatai, esposa de Jorge Amado. En ese libro ella rememora su estadía en París, de donde fueron echados con su ilustre esposo y su hijito de pocos meses, a pedido de la dictadura que gobernaba en Brasil. La pequeña familia se refugió en Checoeslovaquia, en un castillo que el gobierno comunista de ese país ofrecía a los escritores de manera gratuita para que se hospedaran por largas temporads y escribieran allí, comodamente instalados. El castillo estaba ocupado por otros poetas checos y por los empleados que los servían amablemente. Zelia se dedicaba a recorrer los alrededores mientras Jorge Amado se inspiraba. A veces llegaba hasta Praga, como cualquier turista. En esa hermosa ciudad vivía otro escritor que le había dejado en custodia su perro, cuando él salió de vacaciones. Era un schnautzer ( no se si está bien escrito) y ella tuvo que extremar su vigilancia, porque su bebé comenzaba a caminar y el perro a comer todo lo que encontraba a su paso, aunque fueran los objetos más increíbles. Cuando el dueño regresó, Zelia le contó lo que había hecho y el dueño prometió que lo corregiría.
De pronto llegaron de visita por Praga, Pablo Neruda y su esposa Matilde. El dueño del perro invitó a cenar a las dos parejas, a los Amado y a los Neruda. Era una noche muy agradable y Neruda estaba feliz como un niño porque estrenaba una chaqueta a cuadros comprada en París. Paseaba ufano por la sala mostrando su elegancia hasta que decidió sacársela, colgarla del respaldo de una silla e ir al comedor a gozar de la cena.
Mientras cenaban, el dueño de casa explicó que su perro había sido sometido a un tratamiento sicológico, por un gran especialista y que estaba totalmente curado de sus mañas.
La cena trasncurrió muy bien, hubo brinds y buenos deseos y, cuando llegó el momento de retirarse, Neruda fue a buscar su chaqueta. Encontró la mitad, la parte de abajo se la había comido integramente el perro. El poeta casi lloró pero comprendió que el famoso sicólogo era un timador.

EL SANTO DE LA GUITARRA Y EL PERSEGUIDOR

2010-08-03T16:18:00.000-07:00

Desde el momento en que conocí a Carlos Salcedo Centurión me impresionó como un hombre poseído por una gran obsesión. Esa obsesión, esa fiebre, esa pasión es Agustín Pío Barrios. Antes de la aparición de Salcedo en el escenario cultural y musical de este país, muchos paraguayos sabían, vagamente, que Mangoré había sido un gran guitarrista y que había vivido en su infancia, en San Juan Bautista. Me atrevo a decir que aparte de los concertistas de guitarra clásica, que lo admiraban, Barrios o Nitzuga Mangoré, era poco conocido por el pueblo, más inclinado a admirar a los creadores en música popular. Carlos Salcedo vino a sacudir el árbol de la memoria para que Barrios sea ubicado en el sitial que merece, al lado de otros grandes genios de la música de Paraguay.

Desde el momento en que Salcedo Centurión llega a la patria de sus padres, él nació en los Estados Unidos, comienza a luchar para que renazca el recuerdo de Mangoré. Algunos quedaron tocados por el hechizo de Barrios y su vida aventurera y romántica, otros continuaron tan indiferente como antes.
En Paraguay había no había “Mangoreanos”, que viene a ser como una secta de adoradores de Mangoré, cuyos afanes son: ir descubriendo – para los que lo ignoran - el talento infinito de ese compositor y guitarrista muerto en El Salvador en 1944. Sí existían en ese país, donde vivían sus alumnos, los que compartieron con el Maestro sus últimos años de vida. El Salvador –haciendo honor a su nombre- le tendió la mano cuando él se encontraba enfermo y cansado, en esa tierra Barrios halló apoyo, cariño y ganó la adoración de los discípulos que fueron llegando hasta su humilde casa para aprender los secretos de la guitarra clásica.

Carlos Salcedo seguía avanzando para cumplir sus metas: hacer que Barrios sea reconocido en su país natal, lograr que los tesoros mangoreanos queden aquí, como patrimonio nacional de los paraguayos, escribir su biografía y realizar un filme sobre la vida de Nitzuga Mangoré, autor de más de 200 composiciones para guitarra clásica.
Estos años fueron para Salcedo años de lucha, de insistir, de batallar para que la prensa especializada le diera espacio, años de pelear contra acusaciones infundadas, tiempo perdido para demostrar que, a pesar de ser gringo, no era millonario y que, si se ha embarcado en esa cruzada por Mangoré, lo hizo porque la cree una causa justa, como es evitar que la existencia de un genio como Agustín Pío Barrios cayera en el olvido y mucho menos que lo olvidaran los paraguayos.
Entre tantas iniciativas, llevadas a cabo con la colaboración de amigos contagiados de su pasión, las más conocidas son: la restauración del busto de Agustín Pío Barrios ubicado en el Parque Caballero; la emisión de una estampilla rememorando un aniversario muy importante del fallecimiento del guitarrista y compositor, que el Correo Paraguayo accedió a emitir. Salcedo consiguió que se devolviera una de las guitarras de Barrios, que un folklorista había llevado a su casa “para que no se robe” y que se encuentra actualmente el Museo de la Música, en el Centro Cultural “El Cabildo”. Carlos Salcedo fue caminando hasta San Juan Bautista, Misiones llevando un cuaderno similar al que acostumbraba a llevar Barrios en sus giras, recorriendo el camino inverso que siguió Mangoré en Paraguay, antes de salir al extranjero. En ese cuaderno o álbum, la gente que hablaba con él dejaba una impresión escrita sobre la iniciativa del investigador. Así, demorando varios días, este perseguidor de la historia de Barrios fue conociendo un Paraguay diferente, hablando con personas humildes y sinceras, que muy poco sabían de Mangoré.
Además, este “yanquiguayo” halló pruebas del paso de Barrios por Cuba, rescató programas de los conciertos del Maestro y los trajo para enriquecer el acervo paraguayo sobre el músico. También viajó a Salerno, Italia, tierra donde murió la esposa brasileña de Mangoré, Gloria Silva, allí se entrevistó con descendientes del segundo marido de Silva. Siguiendo la ruta mangoreana, los viajes más importantes que Salcedo hizo son a El Salvador, a Venezuela, al Brasil, a Cuba y en todos ellos encontró huellas dejadas por Barrios que fueron integradas a su investigación.
El aporte de Richard “Rico” Stover, concertista de guitarra y autor del libro “Seis Rayos de Plata”, biografía de Mangoré, es también importantísimo. Stover cayó hace años bajo el hechizo de Barrios, desde entonces se dedicó a difundir su música y a escribir su biografía. Hace muy poco tiempo, en abril de este año, luego de 20 años volvió a editar ese libro, ésta vez en Paraguay, con el mismo título y en una edición muy enriquecida por el aporte del Centro de Proyectos Barrios Mangoré, dirigido por Carlos Salcedo Centurión.
Con el resultado de su “persecución” Salcedo publica en 2007, un libro “Agustín Barrios MANGORE “EL INALCANZABLE”, en una edición de lujo, bilingüe e ilustrada con fotos inéditas hasta entonces y una historia completa de la vida del músico. Proyecto que le fue posible realizar gracias al apoyo decidido de Margarita Morselli, directora del Centro Cultural El Cabildo, quien obtuvo los fondos del Congreso Nacional, necesarios para la publicación del volumen.
El jueves 29 se estrenó en el Salón de Conferencias del Banco Central del Paraguay la película “Santo de la guitarra – la historia fantástica de Agustín Pío Barrios”, corolario –por ahora- de la titánica tarea emprendida por Carlos Salcedo Centurión. Él es el realizador, guionista, director y factotum para la concreción del filme, pero siempre destacó la colaboración valiosísima de cineastas locales como Agu Netto y otros que, sin dudar, lo acompañaron desde el inicio y se brindaron generosamente al proyecto. El Estado paraguayo no ayudó con un céntimo para la concreción de este filme que competirá desde ahora –durante dos años- en el circuito de grandes premios internacionales de cine documental. Carlos Salcedo golpeó todas las puertas de los organismos culturales que hubiesen podido ayudarlo, pero nadie respondió.
El Dr. Carlos Bracamonte, Víctor Urrutia, los hermanos Endrino, todos alumnos de Mangoré son protagonistas del filme, así como un gran amigo de Mangoré: Otto Schleusz –organizador de conciertos de Barrios en Alemania –.
Ellos son ilustres Mangoreanos salvadoreños, ya todos muertos. El último en fallecer fue Urrutia, a los 97 años, el 1º de agsoto de 2010. Salcedo fue avisado del fallecimiento por el Dr. Carlos Payés, mangoreano de ley, que es devoto admirador de Barrios. Payés tiene mucha participación en el documental, allí cuenta que fue él quien hizo conocer a John Williams las composiciones de Mangoré, en sus partituras originales.
SANTO DE LA GUITARRA, LA PELICULA
La película toca la sensibilidad de quien la mira, por su intensa y profunda belleza. Salcedo advirtió que la obra es un homenaje a los músicos y que las escenas de los ángeles – de antología - son un tributo a Tomás Alea, director de cine, cubano.
El último tramo de la vida de Agustín Pío Barrios es el núcleo del filme y es relatado por quienes fueron sus discípulos, ya muy ancianos cuando Salcedo los entrevistó. De allí proviene la riqueza formal y de fondo de esa película. También contiene valiosos testimonios de dos grandes músicos paraguayos, Sila Godoy y Felipe Sosa. El fondo musical es música de Mangoré y solo hay una creación del Maestro Felipe Sosa.
La película es más bien un docudrama, como lo denomina Salcedo, con mucho acierto porque no es un documental frío y técnico, hay en él un hilo narrativo, un eje central, y se puede escuchar la música interna, la de los sentimientos y la emoción.
Los alumnos que conocieron al Maestro, lo recuerdan, dan detalles de lo que fueron sus últimos años y siguen venerándolo. Creo que ningún actor profesional hubiese podido imprimir tanta vibración como la que estos hombres le dan a sus parlamentos.
Los que fueron discípulos de Barrios impresionan por la soledad en que viven, son hombres solos, enfermos, pobres y muy dignos, que lamentaban, aún en el momento de las entrevistas, que su Maestro no haya tenido más fortuna en el mundo artístico. La mayoría de las veces los obstáculos se debían a la envidia de sus colegas, como en el caso de Andrés Segovia, que prohibía a sus alumnos interpretar obras de Agustín Pío Barrios.
Para mi hay, dos escenas, en blanco y negro, dignas del mejor cine. Una de ellas es la de los ángeles, incluyendo el ángel arrodillado que, sencillamente podrían calificarse como inigualables. La otra es la del cementerio de los Ilustres, donde se ve a Bracamonte y a su amigo Otto, caminando lentamente, así como caminan los viejitos, muy despacio, porque no quieren irse todavía.
Lita Pérez Cáceres

PRESENTACION CARTAS DE AMOR

2010-07-30T17:06:00.001-07:00

FOTOS NUEVAS

2010-07-30T16:50:00.001-07:00

ESTHER BALLESTRINO DE CAREAGA

2010-07-23T14:19:00.000-07:00

“Te ponemos un pentonaval y te mandamos para arriba” (Frases de los torturadores a los chupados antes de enviarlos a los vuelos de la muerte)
- Che, acá dice que la paraguasha nació en Villeta…
- ¿Qué hay con eso?
- Nada… que me llamó la atención porque allí también nació mi vieja, queda en la orilla del río.
- No me jodás Turco! Ahora resulta que la paraguasha nació cerca de un río y va a morir en otro río ¿viste las vueltas que da la vida?
- Sí, veo, … sabés que me da lástima, la pobre no puede comer ni hablar por la patada que el dio el Ángel en la boca, cuando ella lo escupió, en la sesión del miércoles.
- ¿Ah, si? ¿te da lástima? ¡Mirálo vos al Turco bueno! Ahora tiene lástima de una vieja puta y subversiva ¡No seas boludo! Si alguien escucha lo que decís sos boleta.
- Bueno, quiero decir que como la vieja es de la edad de mi vieja, que también es paraguasha, que se yo, no parece tan jodida como las otras. Ella ya se dio cuenta de lo que le espera, por los preparativos.
- ¿Se dio cuenta? ¿Ya sabe que le vamos a poner un pentonaval y que la vamos a mandar pa´rriba? Bueno, le hubieras pedido que te ponga en su testamento ¡PARA CON ESAS BOLUDECES, QUERÉS! Me hacés hervir la sangre, te lo juro. Esas no merecen ni una mirada de nosotros ¿o te creés que dudarían en meterte un tiro si tienen la oportunidad? Que cosa bárbara… cuando te ponés a decir esas cosas me da miedo porque si alguno de los chanchos se da cuenta, chau vos y chau yo. ¿Trajiste las jeringas?
- Me dieron una nada más, total no se van a contagiar de nada si usan la misma esas turras.
- Ja, ja, ja…claro que son unas turras. Así me gusta Turco.

La puerta del imponente y elegante edificio de la ESMA permanece abierta casi todo el día, como una boca voraz, siempre dispuesta a tragar a quienes se aventuran a entrar por ella. El caminante que pasa por allí ignora que el infierno se encuentra dentro de esas paredes. A nadie se le ocurre pensar que esos coches verdes, Ford Falcon, llevan prisioneros que luego depositan en las entrañas ocultas del local. Mirando desde afuera solo se ve un amplio palacete pintado de blanco con techo de pizarra y mansardas. Allí, supuestamente estudian mecánica los aspirantes. Salen ruidos de martillazos, de música a todo volumen, de agua que sale a mucha presión de las mangueras, todos son sonidos destinados a encubrir los gritos de los presos o chupados, subversivos según la policía y el ejército, que sufren sesiones de tortura en la huevera, cuarto que tiene sus paredes forradas con los cartones que protegen los envases de los huevos, para que no se escuchen los alaridos de los torturados.

En una celda de la zona de capuchas (nombre dado por los represores), Esther recuerda su vida anterior y se prepara para el viaje definitivo. Los prisioneros saben que habrá otro vuelo de la muerte y ella está segura de que le tocará partir. Antes fue una intuición, ahora, una certeza, por los detalles que se van sucediendo: primero, la alimentaron mejor y le permitieron sacarse la capucha y no la han venido a buscar para la sesión en la huevera.

Soy paraguaya, de Villeta, ese pueblo que duerme a la vera del río. Aún puedo recordar el olor a podrido de las aguas cuando traían en su cresta peces muertos, hinchados. Recuerdo al ahogado, a Centú, como si lo estuviera viendo en este momento, sin ojos y con las piernas carcomidas por algún monstruo que vivía en el fondo de las aguas que nos daban de comer y que nos asustaban en las noches de tormenta. Escucho la canción de mi madre cuando recoge la verdolaga para preparar alguna ensaladita para los tres: ella, mi abuelo y yo. Estoy parada en la playa esperando que regrese el abuelo de la pesca y me entretengo con las maripositas verdes que beben el agua de los charcos.

Esther era una gran amiga de Francisco y luego de conocer a Amanda, también se hizo amiga de ella, pero siempre priorizó su tarea política, por lo que tenía más afinidad con él que con ella. Esther y las hermanas Ibarra iban a las reuniones de los febreristas y las veíamos tan seguido que para nosotros, eran como de la familia.
Los paraguayos en el exilio conservaban sus costumbres gregarias, se juntaban, hablaban en guaraní y conspiraban para derrocar al gobierno que los había obligado a dejar la patria.
Esther y Raimundo Careaga se casaron y vivieron muy cerca de nuestra casa, con la madre de Careaga que era la machú de la casa, la verdadera ama de casa. Esther no podía dedicarse a su hogar porque trabajaba mucho, era bioquímica, atendía una farmacia y nunca abandono la militancia política. La mayoría de las reuniones se hacían en su casa, durante el fin de semana, la mama de Careaga cocinaba algún plato típico y el matrimonio dirigía la reunión. Cuando contrajo matrimonio Esther ya había pasado la edad usual para esos compromisos, al menos en aquellos años cuando el fenómeno de los niños de probeta o el de los vientres de alquiler era impensable, por eso la noticia de que estaba embarazada la llenó de alegría, lo mismo sucedió con Careaga. Al poco tiempo de nacer su primera hija, apenas unos meses después quedó embarazada nuevamente y tuvo hasta una tercera hija, a los 50 años, en la etapa que mayoría de las mujeres se quejan de la menopausia. Para Esther sus hijas fueron una bendición y vivía inmensamente feliz al ser madre, feliz de realizarse como mujer, destino de maternidad del que ninguna reniega, por más lucha política en que esté inmersa.
Una vez me invitó a pasar las vacaciones con su familia, en un apartamento alquilado, en Mar del Plata. Me parece verla con una de sus bebas en brazos, hablando con su suegra que, por supuesto, era de la partida, y haciendo programas para salidas a cenar en los restaurantes de la parte céntrica de la ciudad. El departamento no era muy grande y nos acomodamos casi 10 personas, incluyendo las criaturas. Esther tenía el don de saber organizar todo y nadie se quejaba de la falta de espacio, todos gozábamos de esos días de holganza, de aire salobre, de sol y de mar.
. Lo que le sucedió a ella, pasó durante la dictadura militar, en esos años de plomo cuando los asesinatos, las torturas y las desapariciones eran moneda corriente.
Nosotros ya vivíamos en Asunción y no estábamos muy enterados de la siniestra persecución a los guerrilleros y a sus familias. Una noche Francisco regresó del centro y contó que Esther estaba desaparecida. Raimundo, su esposo, la había buscado en todas las comisarías, había hablado con políticos, con las personas influyentes que él había conocido y con todo aquel que pudiera saber el destino de su esposa, pero fue inútil. Ella había militado en la organización de Madres de la Plaza de Mayo.

Una de las hijas del matrimonio, Ana María, estaba de novia con un joven que activaba en una organización política prohibida en ese momento de la dictadura militar. En una ocasión en que debía encontrarse con él, sin saber que el muchacho había sido apresado, ella acudió a la cita.
De ese lugar la secuestró la policía paralela y la “chupó” – termino
utilizado para indicar que desaparecería y que la podrían matar-. Desde ese momento Esther y Raimundo la buscaron sin descanso y hablaron con altos jefes políticos para que movieran influencias y salvaran a la joven de tan solo 17 años. Ana María estaba embarazada. Una de esas llaves que tocaron los padres de Ana María abrió la puerta secreta y liberaron a la jovencita. Podemos imaginar la alegría de la familia al recibir a la hija perdida, los Careaga habían obtenido la visa de Suecia para instalarse allí como refugiados políticos y debían partir en pocos días.
Sus compañeras del grupo de Madres de Plaza de Mayo invitaron a Esther a una misa, ella dijo que iría, esa sería la última actividad que compartiría con el grupo de Madres ya que al día siguiente partiría con su familia rumbo a Suecia. Poco tiempo atrás, se había infiltrado en ese grupo, un joven rubio que aseguró ser el hermano de un desaparecido. Cuando la misa terminaba, con la iglesia llena de familiares de desparecidos, el joven rubio señaló a dos monjas francesas y a Esther. Ellas fueron chupadas por grupos que habían copado las salidas del templo. Después se supo que el delator había sido Aztiz, un marino que integraba las fuerzas de la represión.

La mía fue una infancia feliz mientras duró, después murió mi madre y mi taitá no tuvo coraje para criarme él solo, por eso me regaló a doña Restituta Rejala, la usurera del pueblo. Con ella se terminó el tiempo de mirar mariposas y empezaron mis responsabilidades.
Trabajé cinco años por la comida, yo lavaba, planchaba, cocinaba, regaba las plantas, daba de comer a las gallinas, cebaba el mate de madrugada y masajeaba las piernas cansadas de la abuela Teodora. A cambio tenía casa, comida y tiempo para estudiar. Me propuse ser alguien y lo conseguí. Fui una joven seria y solitaria y cuando me recibí de maestra normal, todo lo que había ahorrado de lo que me pagaban por lavar y planchar la ropa de las ahijadas de doña Restituta, lo gasté en un pasaje para Asunción.
Esther organizó a sus compañeras de trabajo y formó un comité femenino, militó después activamente en el Partido Revolucionarios Febrerista y tuvo que irse del país porque sus ideas políticas ponían en peligro su libertad. Hasta hoy viven algunos de aquellos que fueron mozos entonces y que solicitaron su ayuda cuando se sintieron perseguidos.
Una vez presa no tuvo la suerte de su hija, ella nunca más apareció. De acuerdo a testimonios de algunos prisioneros sobrevivientes, se supo, luego de caída la dictadura militar, que ella había estado prisionera en la ESMA (Escuela Superior de Mecánica de la Armada), en una sección llamada “capucha”, junto a las dos monjas francesas capturadas el mismo día en la Iglesia de la Santa Cruz, y con otro grupo de familiares de desaparecidos. No duraron mucho en ese lugar, en menos de un mes, se les dio la dosis de pentonaval (droga que los sedaba) las subieron a un avión y las enviaron a lo que -entre los represores- denominaban vuelos de la muerte. Los cuerpos eran arrojados desde el aire al Río de la Plata y caían, a veces en el agua y otras no.
Fue así que un grupo de esos prisioneros caídos cerca de la localidad de General Lavalle tuvieron el destino de ser enterrados en una fosa común del cementerio de esa población. Muchos años después, cuando se iniciaron las investigaciones sobre las atrocidades cometidas por los militares, esos restos enterrados en Gral. Lavalle fueron exhumados y se comprobó que habían pertenecido, un grupo, a Esther Ballestrino de Careaga. Hoy, ella duerme en paz en el jardín de la Iglesia de la Santa Cruz.
Es un círculo el de mi vida, un círculo perfecto. Mi cuerpo, comido por los peces del caudaloso torrente no siente nada, ya estoy muerta. He sido devuelta a las aguas, porque de ellas salí cuando nací. Mi espíritu ha reconocido el viejo camino y sobre las aguas marrones, profundas y vitales, quise volar al norte, hasta el punto donde se encuentran el Paraná y el Paraguay, nuestras aguas madres. He llegado por fín.
Las fuerzas policiales de la dictadura la habían asesinado pero no pudieron borrar a Esther de nuestra memoria, ella sigue alentando en nuestros recuerdos.

2010-06-27T07:59:00.000-07:00

Así comenzaba mi novela

2010-06-27T07:51:00.000-07:00

Visto y considerando que he perdido como en la guerra- en el concurso Roa Bastos- les regalo a mis seguidores, este trozo de la última novela que escribí

HUMBERTO Y AMANDA

Paraguay, 1965-1990
Hubo días en que el hambre acechaba. Ella, que nunca perdió las esperanzas, buscaba en silencio y en la oscuridad, sus dedos sabían más que sus ojos. Todos los bolsillos pasaban por aquel registro suave y ansioso. Ella conocía escondites secretos, en medias, en latas vacías, detrás de algún libro … y cuando todo sonaba hueco, cuando el espacio recorrido por la mano no brindaba nada, ni un billete gastado y sucio, cuando
el alba amenazaba iluminar un fogón apagado, ella rezaba. Rezaba con desesperación, machacaba las oraciones y las lanzaba al cielo indiferente.
Todos dormían en la casa y podía llorar a gusto, pero tenía ganas de gritar hasta quedar sin voz, sin hambre, sin responsabilidades. Al cabo de un tiempo no le quedaba otro camino que peinarse, tomar el bolso y caminar - acompañada por sus perros – hasta la despensa del coreano a pedirle leche, galleta, café, a suplicarle que le fiara otra vez. Lo pedía con tanta dignidad.
A su regreso encendía el carbón, ponía la pava para calentar agua y cebaba el café, después hervía la leche y colocaba sobre la mesa las dos únicas tazas sanas que le quedaban de una mermada y humilde vajilla y después… se sentaba a esperar. Esperaba que el aroma del café despertara a los durmientes, esperaba escuchar sus voces y se sentía muy feliz cuando ellos podían desayunar sin saber cuánto le había costado conseguir que ese milagro cotidiano volviera producirse. Ella era una santa. Ella, era mi madre.

Buenos Aires -1947-1965
El podía reír desde la mañana hasta la noche, él inventaba palabras para uso exclusivo de la familia, él nos enseñó a soñar, a despreciar las apariencias, a vivir en libertad.
Su solidaridad podía molestarnos. Cuántas veces nuestra casa parecía un palomar lleno de gente extraña. Eran seres delgados, silenciosos y tímidos que aceptaban la hospitalidad mucho tiempo más allá de lo prudente y educado. Esa gente llegaba desde aquel mítico país que no conocíamos, con el olor del miedo que aún no habían superado; esos hombres que apenas hablaban en castellano, miraban pasar las horas y se preguntaban qué harían en esa ciudad tan grande, desconocida y llena de sonidos y olores incomprensibles para ellos, acostumbrados al perfume a flor de coco en el verano y a tierra mojada cuando llovía, allá, en el Paraguay cada vez más añorado. Él les hablaba, les ayudaba a recuperar la confianza, les conseguía trabajo y los alojaba en nuestra casa hasta que podían valerse por sus propias fuerzas para salir a pelear la vida.
Él nos contaba historias increíbles, nos invitaba a entrar en sus locos y osados proyectos y lograba hacernos olvidar la pobreza y las deudas. Él nos hacía sentir reyes y reinas. Él era un mago, él era mi padre.
Los dos se animaron a formar una familia, pero a la manera que pudieron, lejos de tabues familiares y de reglas impuestas por la tradición y por un cerrado fanatismo religioso. Los cincos hijos de Humberto y Amanda (desde ahora Chiquita) les agradecemos el hecho de habernos formado totalmente libres de imposiciones católicas. Crecimos sin saber lo qué era pecado. Gracias, mil veces gracias por eso, papá y mamá.

2010-06-16T14:37:00.000-07:00

Viaje a Formosa

2010-06-16T14:12:00.000-07:00

Lo único conocido de Formosa eran esas amplias avenidas de la periferia que cruzábamos insomnes cuando regesábamos de algún viaje a Buenos Aires. O la visión de tierra caliente, sin pasto casi, en algún mediodía en el que pasábamos por allí camino a Resistencia. Por eso ver la costanera formoseña, el sábado 12, el mismo día en el que la selección argentina ganó su primer partido en el Mundial, fue una sorpresa muy agradable.
Nos hospedamos en un hotel muy lujoso cuyos pisos brillaban y con cuartos confortables, con todas las comodidades que puede ofrecer un hotel de primera. Los escritores formoseños nos aguardaban para llevarnos a compartir un almuerzo con ellos. Bajamos y contemplamos el edificio de la municipalidad formoseña, que demostraba haber sido antes la última estación de un tren que llegaba hasta el confín norteño de una república que privilegiaba a su capital gigante y voraz. El rio, manso, el Paraguay corría paralelo a la avenida costanera. La delegación estaba compuesta por gente sabia y pensante, pero nadie pudo dejar de envidiar a lso laboriosos formoseños que ya tenían su costanera.
El lugar concita la presesncia de la gente, es bello y apacible, con esculturas en la ancha avenida que termina allí, como una flecha. Ojo, esas avenidas con camellones amplios, bien empastados, escalinatas y bancos que invitan a reposar, también fueron fruto de comentarios ¿Porque no tendremos algo así en Asunción?
Por la noche comprobamso qeu la invitación apresentar nuestros libros no había sido de puro voulez vous. Nos dieron todo el tiempo del mundo y fuimos honrados con la presencia de la consulesa paraguaya, el secretario de cultura de la gobernación de formosa, entre otras personalidades que nos prestaron su atención.
Buena por los formoseños, buena por Fernando Pistilli que inició esta relación tan fructífera. Ahora la pelota está en nuestra cancha, ojalá los recibamos de igual manera.

2010-06-04T14:30:00.000-07:00

Una lectura intensa

2010-06-04T14:20:00.000-07:00

MAMÁ – de Joyce Carol Oates

Editorial ALFAGUARA – 480 páginas – Edición 2009

Muchos lectores que se apasionan por un autor buscan incansablemente sus obras, lo siguen por sus noticias en la prensa o en Internet, saben de su vida privada y leen con minuciosidad sus libros para encontrar la urdimbre secreta sobre al cual ha trabajado el creador de esa ficción. Como en aquella película Misery, basada en la obra de Stephen King, los lectores somos como la demente mujer que secuestra a su autor preferido y prefiere matarlo antes que darle la libertad.
Los que nos animamos a entrar en el laberinto de las palabras, en el encadenamiento de las mismas para lograr un oración coherente y atractiva, nos creemos dueños del texto, amos del escritor y hasta pensamos – pensamientos inconfesados- que también nosotros hemos participado en la creación de ese volumen cuya lectura nos apartó de la Tierra y nos sumergió en mundos desconocidos. Deben convenir conmigo en que hay lectores locos ¿o no?
Eso me pasó con Joyce Carol Oates. En unas vacaciones, en Montevideo compré un libro voluminoso, Blonde, meses antes había leído el comentario en el suplemento de Clarín y solo me bastó ver la foto de Marilyn en la tapa para que mi deseo de leerlo fuera superior a cualquier otro. No es una biografía en el sentido literal de la palabra, Joyce lo deja claro al final cuando escribe que los que quieran leer datos fidedignos sobre el personaje, que recurran a una biografía. Confieso que me sentí defraudada, pensaba adueñarme de los datos, totalmente inéditos para mí, pero con esa advertencia ya no podría alardear ante nadie. Hace unos 6 meses tuve acceso a una nota sobre Joyce Carol Oates – muy extensa- en la cual contaban su vida y se mencionaba una de sus últimas obras “La hija del sepulturero”, candidata a ganar el Premio Nacional de Literatura en Estados Unidos. Leí esa novela y la comenté – me conmocionó – quedé más fan que nunca de esa autora. Ahora, luego de leer Mamá, puedo decir que comprendo a Joyce y que he descubierto qué es verdad recreada en sus obras y qué es ficción. Si yo tuviera razón y si mi análisis fuera certero, me sentiría en la gloria porque Mamá es un canto al amor filial, es una tarea que exige ir desenredando esa madeja de afectos que crean un encaje, un encaje secreto que cada familia guarda para sí misma y no lo delata a ningún extraño.
Gwen, la madre de Kitty y de Clare, es asesinada. Esa muerte tan abrupta y tan inesperada obliga a sus hijas a recorrer el largo sendero del duelo. Durante la jornada van descubriendo a otra Gwen y cada hija toma un camino diferente pero sin desatar ese lazo indestructible que formó el amor que recibieron de su madre.
Mamá es una novela de emociones, no creo que la mente, tan lógica de los hombres, pueda comprenderla a cabalidad. Podrían juzgarla como liviana. Para las mujeres, sean madres o no, leerla es un shock, un terremoto durante el cual caen las estanterías con clichés tan arduamente armados, es un descubrimiento que nos deja desnudas y a la intemperie.
Las madres no deben tener pasado, las madres deben ser santas, las madres deben ser perfectas, hacendosas, pulcras, buenas al extremo y tiernas, tolerantes, sumisas, discretas y quien sabe cuantas exigencias más hemos puestos sobre sus hombros desde que la sociedad civilizada las obligó a desempeñar un rol secundario, la confinó a la casa para educar a los hijos y para mantener encendido el fuego sagrado del hogar.
Las madres debían ser resignadas – como dice una canción de autor paraguayo – en tanto los hombres deben luchar y matar por la libertad, por la patria, cumpliendo gestas heroicas.
Por eso esta novela es diferente, porque Gwen, nacida en la década de los 40 y cumplidora de todos los preceptos que debe honrar una buena ama de casa ocultó sus verdaderos deseos durante años. Tuvo momentos de desesperación y se sobrepuso sola, lamiéndose las heridas en la soledad de una casa madera y estuco, en un barrio de clase media, con un marido comprensivo y tolerante y muy dependiente de la opinión ajena.
Por ese motivo tiene que pasar más de un año para que su hija soltera acepte la Gwen oculta y la comprenda, para que ella misma se perdone y deje que Gwen se marche en paz.

EN MEMORIA DE OSCAR FERREIRO

2010-05-29T14:20:00.000-07:00

El 20 de julio se cumplirá otro aniversario más del nacimiento de Oscar Ferreiro, poeta. El de poeta, era el título que ostentaba con más orgullo. Y en su vida fecunda de versos, hijos, amores y luchas por la libertad, empuñó el verbo con la misma energía con que manejaba el teodolito para tomar las medidas de su patria, el ancho y el largo de su tierra roja y apasionada.
Nacido en la ribereña ciudad de Pilar, su patria chica que añoró tanto y en la que deseó descansar para siempre, Oscar Ferreiro honró también sus raíces vacas y bautizó a su casa en San Lorenzo con el apellido de sus antepasados Etche Mendiondo.
Quienes tuvimos la fortuna de conocerlo lo recordamos como un charlista brillante, ocupado y preocupado por los temas sociales porque Oscar fue un idealista, siempre actuó impulsado por el sueño de ver una América libre de yugos imperialistas.
Lector insaciable, Oscar conocía estadísticas y palpaba realidades que, muchas veces las contradecían. Como un incansable caminador fue hallando en sus andanzas vestigios de civilizaciones indígenas que poblaron el Paraguay antes de la llegada de los españoles y él se dedicó a preservar esas pruebas palpables de la vida que llevaban nuestros ancestros.
Oscar era muy curioso y experto en artes varias que tanto podían referirse a las altas matemáticas como a ciencias más pedestres y comunes, como la quiromancia, por ejemplo. Ferreiro investigaba el pasado y avizoraba el futuro, juzgaba y condenaba a quienes mantenían a Paraguay en un estado de postración y miseria y no desperdiciaba ocasión para hacer conocer sus ideas, ya fuera una tertulia o la presentación de un poemario.
Como poeta su producción fue muy cuidada y breve, los críticos le pedían que publicara más, pero él había preferido dar a conocer solo lo que consideraba de calidad y no se preocupaba por la cantidad. Los oficios terrestres demandaban mucho tiempo de su vida y la poesía se portaba como una novia esquiva a quien podía frecuentar solo de tanto en tanto, pero cuando lo hacía saltaban chispas de esa relación y el humilde trabajador de las letras se convertía en un excelente poeta surrealista.
Su tiempo de vida se ha cumplido y desde hace unos años hemos comenzado a extrañarlo y a recordarlo cada vez que un San Juan se festeja en la Chacarita o el gallo de una alquería lanza su saludo, llamándolo todas las mañanas.

Lita Pérez Cáceres
www.plumaypalabras.com.py Julio de 2007

ABUELAS IMAGINARIAS

2010-05-29T13:54:00.000-07:00

ESTE ES UN CAPITULO DE UNA NUEVA NOVELA QUE SALDRÁ PROXIMAMENTE.

Cuando me visitan las musas no desaprovecho el tiempo que me brindan. Anoto todo lo que me dicen y lo copio después en algunos de los textos que he publicado. Si vienen por las tardes, las convido con cocido y coquitos, si vienen por la mañana e interrumpen mi trabajo oficial, trato de escribir, a escondidas, lo que ellas me dictan. Pocas veces las atiendo cuando llegan de noche, soy una mujer normal que me levanto temprano y me acuesto ídem, no puedo andar trasnochando encerrada en mi estudio charlando con esas alocadas y desprejuiciadas musas. Bueno, en el fondo me hubiese gustado ser tan libre como George Sand, participar en cenáculos, tener grandes pasiones y vivir discutiendo teorías en los cafés llenos de humo, sentada junto a midinettes y cocottes, pero soy de un siglo ramplón, lleno de normas que pocas veces me animé a romper. Por eso va este capítulo que me acaban de regalar.
Omaria era mi abuela paterna, ella había venido en el vientre de su madre, desde Siria y se sentía tan argentina como la que más. Casada con Néstor, mi abuelo carnicero, se sentaba frente a la caja del puesto que tenían en el Mercado de Abasto y, desde allí atendía las cuentas y las deudas con ojos escrutadores, que podían ser muy conquistadores cuando ella quería. Vestida con una especie de túnica envolvente que iba desde el cabello negro y enrulado hasta sus rodillas, dándole un aura de celestial, a Omaria no la rozaban las miserias ni las groserías de ese ambiente. Ella era una mujer estatuaria, de cejas tupidas y bien formadas, ojos del color del tiempo – a veces azules y a veces verdes o color miel- de físico grande, caderas rotundas y pechos ubérrimos, Omaria reflejaba abundancia por todos los poros. El abuelo era pequeñito, menudo y muy bueno, pero murió muy joven.
Giselle, mi abuela materna, era muy chiquita, bajita y muy movediza. No recuerdo haberla visto quieta durante mucho tiempo, creo que escribía de noche, cuando todos dormíamos. Se encerraba en el cuarto del lavado, con un cuaderno de 100 hojas, un lápiz de punta fina y la radio portátil; de ese cuarto salían su voz, sus risas, en ocasiones, su llanto. Mi abuela Giselle era escritora y vidente, ella veía todo lo que escribía y sufría cuando sus protagonistas sufrían, se condolía de las penas de sus criaturas como si fueses sus hijas... en realidad lo eran. Mi abuela Giselle cuyo verdadero nombre era Dora, había inventado y adoptado el de Giselle para escribir cuentos de amor y novelitas cortas para una revista femenina y ganaba su buena plata con esa actividad. A nosotras no nos dejaba leer nada de lo que hacía pero cuando pasaba sus borradores a máquina, en la máquina de escribir del abuelo Pedro Juan, yo solía pispar. Aprovechaba cuando ella iba al baño y leía de un tirón esos romances llenos de pasiones atormentadas, con malvadas que querían desbaratar la hermosa relación entre el muchacho bueno y la chica hermosa. Años después me di cuenta de que el filón que había encontrado mi abuela Giselle era el mismo de Delly y el de Corín Tellado. Las historias de amor siempre tienen público.
Dorita era su nombre real y Giselle adivinó que ese nombre y su apellido terminado en doble n, la ubicarían eternamente en el parnaso de las judías. Si, mi abuela Dorita era judía, pero abjuraba de la fe de sus mayores, de sus costumbres y de sus tradiciones. Cuando se casó con el goy de mi abuelo la echaron de familia sin un peso y sin un vestido, sus padres eran inflexibles. Ella odiaba las mercerías y las sinagogas, solo tuvo tres hijas por mandato de mi abuelo que quería verla en la casa, por lo menos, durante la lactancia de las nenas. Mi abuelo fue escribano, era muy recto y muy alto, a su lado mi abuela parecía una palomita. Él la amó muchísimo y la protegió hasta de ella misma, pero siempre le dio mucha libertad, confiaba en ella. Mi madre salió igualita a la familia de mi abuelo: seria, alta y muy noble. Pero no tenía esas gracias de mi abuelita Giselle.
Giselle era muy creativa y cuando quería, se vestía como una de sus heroínas románticas, se cortaba el pelo a la garzón y lo llevaba aplastado sobre la frente, que con los anteojitos de marco redondo le daban el aspecto de un muchachito precoz; si era invierno se ponías medias de lana, negras y gruesas, polleras largas hasta el tobillo, y se maquillaba mucho o nada, de acuerdo al gusto del personaje. Porque ella vivía lo que escribía, hacia las voces de los personajes y necesitaba sentir como ellos. Nosotros estábamos acostumbrados y ya nada nos sorprendía. A veces nos hablaba en francés y mis hermanos y yo solo respondíamos ouí, porque así nos había enseñado
Una vez nos dejo con la boca abierta a la hora del almuerzo y ¡para colmo!, sin comida preparada porque no había venido doña Salustiana que era la esclava de la casa. No miento cuando digo esclava porque, pese a que ganaba dinero por realizar todos los trabajos domésticos, vivía pendiente de los caprichos de mi abuela que interrumpía su trabajo y la enviaba a espiar a la vecina que tenia una pensión, solo para saber a que hora había llegado el pensionista poeta que allí posaba. Giselle se había inspirado en él para uno de sus romances. Otras veces, cuando Salus paraba a descansar un ratito y se ponía a escuchar su radioteatro preferido, Giselle la enviaba a pedir prestada la peluca rubia de su comadre que vivía a tres cuadras. Estoy escribiendo sobre una pobre prostituta que se enamora de un cliente y él se enamora de su hija que no sabe cual es el trabajo de su madre, explicaba a Salus y ella, quedaba embobada escuchando, las historias de Giselle le gustaban más que las de Nené Cascallar.
Dije que nos dejó sin comida a mis hermanos y a mí porque ella estaba esperando una idea, una ayuda de sus musas y se olvidó de cocinar. Entonces, en lugar de llorar de hambre como una mendiga del siglo 19, anuncié –Hoy viene de visita abuelita Omaria.
Giselle salió de su ensimismamiento y volvió a la “nave madre” ¿Qué decís?
-Que hoy hable por teléfono con abuela Omaria y me dijo que estaría por aquí para ver si necesitamos algo.
-¡Ayyy! Que va a ser de mi! ¡Recién me lo decís? No tenés compasión – Giselle gemía como en una sala de parto hasta que una de las musas le soplo al oído alguna idea y fue hasta el teléfono para da ordenes.
- Hola ¿con la pizzería? mándeme 2 de mozzarella con anchoas – luego
de ver la cara de mi hermanita menor – no, mejor una simple, de mozzarella y otra con anchoas. Vos – me dijo a mi - arregla esta sala lo mejor que puedas y ustedes hagan sus camas. Esto es una emergencia, justo hoy que Salustiana no vino, viene la inspectora, la perfecta.
Si bien nunca habían discutido delante de nosotros y se trataban muy diplomáticamente, la guerra entre las dos abuelas estaba tácitamente declarada. Omaria era la abuela nutritiva y cuidadosa, responsable de sus deberes, dedicada a sus nietos en cuerpo y alma y capaz de todos los sacrificios con tal de vernos felices. Hasta de pasar los fines de semana sin Onésimo, su amante, si algunos de nosotros le pedía que nos llevara al cine. En esos tiempos el abuelo Néstor ya había muerto y ella no pudo acostumbrarse al lecho frío y ancho. Su relación con Onésimo era estable. El le daba lo que ella necesitaba para no sentirse tan sola.
En la otra esquina, como en un match de box, se sentaba mi abuela Giselle, la intelectual, la sensible, pero inútil. Ella no hubiese sacrificado su valioso tiempo de inspiración para salir a tomar un helado con nosotros, o dejar de escribir para cocinar algo rico o para enseñarnos a bordar – como hacia Omaria.
Giselle no era para nada una abuela normal pero la amábamos porque nos daba mucha libertad. Y cuando interpretaba sus novelitas o algún dialogo entre los amantes, todo era superlativamente bueno. Con ella nunca nos aburríamos. Eso si, su juego preferido consistía en asustarnos, si, a nosotros, tres tiernas criaturitas sin padres (habían viajado). Ella nos llevaba siempre al cine, los martes, días de películas de terror; Giselle nos empachó con Drácula y con Frankestein y eso nos sirvió toda la vida. A mi, por ejemplo, para detectar a la gente con rasgos de vampiros que en la vida real se portaban como unos aprovechados y a mi hermanita Anabel, para desmayarse cada vez que veía una gota de sangre. Mediante esa fobia consiguió marido, el químico que le hacía los exámenes laboratoriales. A mi hermano no le sirvió para nada útil, pero le quedó el gusto por todo lo gótico.
La disputa por cuidarnos durante los meses que duraría la ausencia de nuestros padres se desarrolló en todos los campos, menos en los de batalla. Para Giselle era una cuestión de honor, nos quería mucho y si perdía frente a su rival quedaría como una abuela inservible. Si no había sido una madre judía estaba decidida a ser una abuela judía. Omaria era más alta y más robusta pero menos astuta, y perdió. Para ella, tenernos hubiese sido como revivir, su destino de madre de un solo hijo la hizo sufrir el síndrome del nido vacío desde que mi padre se fue a vivir con mi madre, y nunca pudo recuperar su identidad materna, ella nos necesitaba pero se conformaba.
Esa tarde de la visita de la abuela Omaria, Giselle estaba como sobre ascuas, había enviado un cuento a un concurso y era el día en que darían a conocer el resultado. Normalmente nos hubiera enviado a la plaza con Salus, para poder salir tranquila a tomar un te en una confitería del centro, sola, a rezar para ganar el concurso. Omaria le fundió el programa
Giselle se sentó en la sala con una carpetita de crochet en las manos, la había comenzado cuando mis padres viajaron y nunca más la tejió, solo cuando Omaria anunciaba su presencia ella recordaba que alguna tarea doméstica sabía hacer y volvía a la carpetita. Nosotras, luego de la pizza, estábamos satisfechas y aguardábamos el postre que, seguramente traería la otra abuela, la dulcera.
En tanto aguardábamos, Giselle preguntaba cómo nos iba en la escuela y que habíamos aprendido últimamente. En cuanto podía, nos contaba alguna travesura suya en sus tiempos de colegiala, nos reíamos con ella y Omaria solía encontrarnos de muy buen humor. Ambas abuelas tomaban el te con gestos muy educados, eran actrices aficionadas que interpretaban sus roles mejor que muchas actrices conocidas. Hasta que, al oscurecer, cuando ya las nubes de las seis comenzaban a enturbiar el cielo del otoño porteño, Omaria se preparaba para ir a su casa. Giselle, a estas alturas se sentía mas tranquila, la abuela Omaria no nos llevaría con ella al lejano barrio donde tenia una quinta llena de árboles frutales. Al despedirse, se daban abrazos muy cordiales y, las dos quedaban con la satisfacción del deber cumplido.
En esos meses de ausencia de mis padres, yo aprendí a maquillarme con toda la batería de afeites de Giselle. Ella no se enojaba si yo permanecía en silencio, mirando como se transformaba. Además me inculcaba reglas de belleza que me ayudan hasta hoy, como mantener el cutis limpio, acariciarlo con cremas limpiadoras y luego humectarlo con sustancias naturales, como el rocío que quedaba preso de los pétalos de las rosas del jardín o el líquido que vivía en el interior de las carnosas hojas del aloe.
Giselle, cuando adoptaba su personalidad de escritora se sentía libre de vestirse como se le daba la gana. Una tarde debía concurrir a una reunión con las chicas de EPA (Escritoras Pasionales Argentinas) y, como había estado leyendo sobre la vida de una escritora judía, nacida en Kiev y muerta en un campo de concentración luego de ser capturada en una provincia francesa, mi abuela Giselle decidió vestirse a la moda de 1941. Se puso un vestido de jersey negro, que había sido de su madre y le caía hasta los tobillos; se calzó mis zapatos Guillermina y transformó una gorra tejida de color rosa en una sombrerito coqueto atravesado por una pluma tornasolada del loro Epaminondas – loro sagrado de mi abuelo- y, con varias vueltas de collares de perlas falsas y muchas ojeras artificiales, partió rumbo al te de las consocias de tan respetable club de escritoras.
A su vuelta la oí comentar que Melina Di Tore había sido la única en criticar su atuendo, pero mi abuela había respondido que “Una escritora es una artista y puede vestirse como quiera”.
Hasta hoy añoro aquellos días con mi abuelita Giselle.

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Diego Sánchez Haase - retrato de un artista

2010-05-19T14:42:00.000-07:00

ANIMAL DE RADIO Y DE TV

DIEGO SANCHEZ HAASE - Retrato de un artista

El martes 18 de mayo, el maestro Diego Sánchez Haase cumplió 40 años y lo festejó brindando un concierto magnífico, en el que, por supuesto, incluyó obras de Juan Sebastián Bach, el compositor más ilustre de la música barroca muy admirado por Sánchez Haase. Este regalo homenaje – fue regalo para el público y un homenaje al Maestro- estuvo muy concurrido por cierto y tuvo lugar en el Auditorio del Amba`y de la Universidad del Norte. En esa casa de estudios Sánchez Haase se desempeña como director de la orquesta de la Uninorte –creada por él- y ocupa un alto cargo en la Facultad de Post grado.
Antes de que la música iniciara su embrujo, fue proyectado un video sobre la vida de Diego. En el mismo pudimos verlo sonriente, mirando la cámara fotográfica cuando aún era un niño, en la escuela Don Bosco de Villarrica. Lo vimos tocando el arpa, primer instrumento que eligió para expresarse musicalmente, observamos a su madre hablando de él, de su Diego, el hijo que pudo cumplir sus sueños de infancia y ser un gran músico como se lo había propuesto desde que se sintió invadido por las notas. La quieta ciudad guaireña desfiló con sus calles tradicionales y Diego volvió sobre sus pasos hasta la escuela donde aprendió sus primeras letras, cuando era un alumnito de primer grado. Entre los valores que Diego Sánchez Haase agradeció a sus padres habérselos inculcado, se encuentran la sencillez, la honradez y, aunque no lo enumeró, pienso que también de ellos supo lo que era el agradecimiento, por eso es que compuso un tema al Karumbé – “vehículo” que usan los extranjeros que llegamos hasta la terminal de ómnibus de Villarrica y que también es uno de los preferidos por los hermanos gua í.
Al terminar el video habló el Maestro Sánchez Haase y además de agradecer a sus padres, a su esposa –música como él, que lo miró arrobada desde el coro cuando él dirigía – y a sus profesores, tuvo unas palabras muy reveladoras para los músicos de su orquesta “que soportan mis estallidos de furia cuando algo no sale bien y comparten mis alegrías cuando todo está bien hecho”. Ese párrafo especial lo desnudó como un apasionado perfeccionista que no se da tregua a si mismo y tampoco a los de su equipo porque sabe que pueden dar más y más, hasta el límite que él imponga
Sánchez Haase se presentó como el resultado de la educación que le brindó su familia, su padre haciéndole escuchar los conciertos y aclarando sus dudas y su madre que le dio su bendición cuando comprobó que no había otro destino para él sino la música. Ellos le dijeron que amara las cosas sencillas, que debía alejarse de las vanidades y de los oropeles y que lo mejor para una persona es ser auténtica.
Ese Diego es la perfecta armonía entre la disciplina germana por vía materna y de la pasión paraguaya, por el padre. Escuchar un concierto dirigido por él es como entrar en otro mundo y si nos lleva a la música barroca, es visitar el paraíso.

Analfabetos informáticos

2010-05-05T13:42:00.000-07:00

Tomando como punto de partida la llamada de una amiga, escritora muy culta, he decidido confesar que comparto con ella una gran ignorancia referente a los secretos del mundo internautico. Apenas sabemos, las dos y muchas más,realizar las operaciones más comunes, como usar el procesador de textos, responder el correo, enviar algunas fotos aplicando el método de error, eror y FINALMENTE el éxito (pasos que olvidamos apenas nos levantamos de la silla). Estoy segura que si dominamos la lengua castellana, con sus giros y modernidades varias, tambien estamos capacitadas para sacar partido de esta máquina maravillosa que es el ordenador, jhei los espñoles kuera.
Si acudimos a nuestros hijos o nietos, vemos que sus dedos vuelan y tocan teclas o puntos G de la maldita y rebelde computadora y consiguen lo que quieren en milésimas de segundos. Es inutil pedirles que vayan más lentamente, que nuestras neuronas artríticas entienden pero con retardo, ellos están siempre muy apurados, porque ... es la vida que los alcanza. También hay jovencitas y joventcitos con buena voluntad, pero no pueden aguardar a que nuestras mentes archiven esos nuevso conocimientos y no les den delete. Es una lucha y pretendemso ir venciendo batalla a batalla, seremos lentas pero seguras. Nada es imposible para quien ha creado mundos y personas, seres que recorren el mundo desde las páginas que creamos. Ya les iré contando nuestros progresos.

Aviso importante

2010-05-05T11:37:00.000-07:00

Personas inescrupulosas están solicitando dinero a quienes desean acceder a este blog.
Les informe que el servicio es totalmente gratuito, y pueden ingresar las veces que lo necesiten.

Lita Pérez Cáceres

COMENTARIO DE LIBRO

2010-02-18T11:25:00.000-08:00

La hija del sepulturero
La hija del sepulturero - Joyce Carol Oates
Alfaguara - 2009

Un drama terrible, sucedido en un desconocido pueblito americano pone
a Rebecca Schwart en primer plano, es la única de su familia que
sigue viviendo en ese lugar donde todo le recuerda que su padre
mató a su madre y luego se mató a sí mismo. Luego aparece la
salvación en la persona de un sujeto que la hechiza por su poder y por
su pasión. De su matrimonio con ese hombre nace un hijo y con él, el
despertar de Rebecca que logra ver su realidad sin el velo del amor.
Cuando ella escapa de su marido se inicia el segundo drama y Oates nos
transporta en la mochila de Rebecca, hasta el final.
Rebecca está destinada a ser una fugitiva y, como tal, debe
amoldarse a las diferentes circunstancias que su destino le pone
delante. Es un reto casi imposible de vencer, no
obstante, ella tiene un hijo y el deber de protegerlo la empuja a
ser creativa, a intensificar su poder de observación, a manipular a
quienes desconocen su historia y así llega a darle una educación
esmerada y una oportunidad para que su talento brille y triunfe.
Este es un libro que habla de desarraigos, una obra conmovedora, es la
saga de una familia que no encuentra su lugar en el mundo hostil y
discriminatorio contra los inmigrantes, olvidando que todos, alguna
vez, lo fuimos.
Joyce Carol Oates no elige seres débiles ni mediocres para hacerlos héroes
de sus historias, antes bien, son sobrevivientes decididos a todo para
aferrarse a esto que se llama vida. Rebecca Schwart es hija de una
familia de inmigrantes que llegan al puerto de Nueva York el día que
ella hace su entrada a este mundo. Sus padres saben que deberán
amoldarse a una nueva sociedad, a un nuevo idioma y a reglas extrañas,
saben que el pasado quedó, inevitablemente atrás y comienzan a vivir
en una sociedad profundamente discriminante, que aborrece todo lo
extraño y denigra a los raros. Los padres y los hermanos de Rebecca
viven o transcurren, en los límites del cementerio de un pueblo sin
importancia, como tantos otros. Pero están últimos en la escala
social y eso hace mella en los padres de Rebecca que ya nunca más se
verán a si mismos como el profesor de matemáticas y la cantante
lírica que fueron. Jacob y Anna se sumergen en un proceso de
bestialización. Dejan de tener sueños, solo pretenden durar lo más que
puedan.
Los hijos varones llegan a la confrontación con el padre, que ya
presentaba un proceso avanzado de alienación, y resuelven el
conflicto marchándose. A ellos los perdió la falta de cuidados, de amor, de abrazos.
Es tanta la fuerza de ese personaje, es tan grande su determinación de
salvarse de un destino que le aparecía como inevitable, que arrastra
al lector en su huída, lo hace cómplice de sus trampas y de sus
mentiras, creadas solamente para escapar a la muerte personificada en
un hombre cruel que le parece la reencarnación de su
padre. Como en aquellas inolvidables tragedias griegas, en La hija del
sepulturero, Joyce Carol Oates, pone los mismos elementos. Hay amor,
miedo al amor, hay odio y resentimiento, hay desprecio y compasión,
ansias de superación, pasión. No es una novela rosa, es negra, con
negros intensos que llevan a apreciar mucho los escasos momentos de
belleza que ofrece.
El estilo de Oates cambia siempre, en momentos parece tener el ritmo
del trotar de un perro gigante que huye de los hombres, un perro que
habla consigo mismo y así nos enteramos de sus planes. En otras
páginas las palabras surgen como las huellas de una serpiente que se
arrastra sigilosa para que sus enemigos no la descubran. El personaje
central opaca al coro, los otros, que también sufren y odian, y solo
sirven como complemento, como utilería que debe destacar el desempeño
de la prima donna.
En este libro donde la muerte está siempre presente, la autora somete
al lector a una tensión dramática que se convierte en una adicción.
El estilo vertiginoso de Oates convierten las 682 páginas en un festín.
O mejor, en una carrera hasta esa página final que los deja al borde un abismo, porque es totalmente inesperado, mucho más que sorprendente y hasta se podría decir que
contienen cierta ternura, cierta laxitud que se apodera de la
protagonista: Rebecca Schwart, descanso que nos permite tener tiempo para suspirar y para añorarla, inmediatamente.

De Ana, mi hija, para su abuelo.

2010-02-14T05:33:00.000-08:00

I was walking alone down Palma street when I ran into my grandfather Humberto Pérez Cáceres. He invited me to have a snack at Lido’s bar an have a conversation because it had been a long time since the last time I have seen him. When we got to the bar and after we ordered our snacks, I asked my grandfather if he could tell me again why he was called the father of the modern journalism in Paraguay.
As modest as he was, he said he did not considered himself with that title. He said “I just wanted my country to be at the same or over the level of the others Latin countries”.
Then, he told me how he found out about newspaper’s machines and how he got into contact with Zuccolillo. But, the most amazing and my favourite part of the story, was how he trained the future staff of abc newspaper and that one of the young soldiers let` say, caught his attention. This young man, was Helio Vera. My grandfather said that he new from the beginning that Helio Vera was going was to succeed in journalism. Fortunately , he was right. When Helio`s subject was finished, the story, the story of abc foundation came to its end too and my grandfather said that he could also predict my future. But, when he was going to tell me his prediction, I was suddenly sitting at my desk in my house with several books of famous writers in front of me. After a couple of minutes I realized that I dreamed what I always wanted to, to be told the story of may grandfather by himself.

COMENTARIO LIBRO -FUEGO QUE NO SE APAGA

2010-01-06T06:18:00.000-08:00

FUEGO QUE NO SE APAGA
de Milia Gayoso Manzur

Coincido totalmente con Lourdes Espínola, presentadora del libro de Milia Gayoso FUEGO QUE NO SE APAGA; ella afirmó que hasta parecería extemporáneo hablar de amor en el siglo 21 y, antes de leer los cuentos breves que integran el libro, pensé lo mismo que dijo Lourdes. Luego cambié de opinión y ya van a ver ustedes porqué.

En este libro, como en otros de la misma autora es tan vívida la impresión de ser testigos de lo que ella va contando, hay tantos elementos reales en sus narraciones –color, perfume, sabor – que el lector no puede sustraerse a sus encantos, es decir al encantamiento de las palabras tal como Milia las va encadenando. Nadie podría confundir esta producción con la de otro autor, hay tanto de femenino, con dosis de lágrimas muy breves, alguna flor seca por ahí, un sol que se ocupa de iluminar una plaza con niños…la sensibilidad se palpa en cada página. Y los viajes, en cada uno de ellos la protagonista sale de los carriles de la rutina para imaginar o vivir amores soñados.

En cuanto al tema del amor, como esta escritora está enamorada del amor, es inútil pedirle que se ocupe de las convulsiones sociales o del precio de la soja en Londres, ella no está para esas zarandajas, ella vive intensamente, como solo puede vivir alguien que ama de la misma manera. Por lo tanto ocuparse de un tema social que estremece y conmociona, que motiva al ser humano desde que nace hasta su fin, ocuparse del amor es lo suyo.

Las historias de este libro están escritas con mucha economía de lenguaje, el oficio periodístico le brinda a Milia esa característica pero no por eso deja de ser lírico por momentos y, en otros, las descripciones son tan precisas, tan estrictamente poéticas que a muchas lectoras incautas les sucede que se han visto levitar sobre las aguas del Ganges, como la heroína del cuento que habla de esas aguas sagradas.

Esta es una lectura para gente confiada, amable, generosa, impulsiva y apasionada. Es inútil que lean el libro los calculadores y los políticos, ellos no cambiarán.

Lita Pérez Cáceres 3/ 01/ 10

OJO CON ESTE EJEMPLO

2009-12-30T11:18:00.000-08:00

Sergio Ramírez, que fuera vicepresidente de Nicaragua cuando Daniel Ortega era presidente, es también escritor y político. Revisando su blog encontre este material que reproduzco a continuación. Merece la pena leerse.

III. Un presidente para siempre
Por encima de las normas de la Constitución Política no puede haber nada, ninguna otra norma ni ninguna otra voluntad, se sigue enseñando en las escuelas de derecho, igual que en mis tiempos de estudiante. Pero tras este golpe de estado, queda claro que en Nicaragua, por encima de la Constitución, está ahora la voluntad de Ortega, ejecutada por sus serviciales magistrados en la Corte Suprema de Justicia. Esto quiere decir que la Constitución queda expuesta a ir siendo desmontada cada vez que alguno de sus artículos se oponga a la voluntad del presidente perpetuo que, de ahora en adelante, aparentemente tendremos.

Como Ortega no consiguió los votos suficientes en la Asamblea Nacional para reformar la Constitución y poder así reelegirse, como era su voluntad, recurrió al expediente ilógico, ilegal y arbitrario, de hacer que sus magistrados en la Corte Suprema anularan el artículo constitucional donde se hallaba escrito el impedimento. Por esa misma vía irán cayendo los otros que no se conformen con su voluntad de gobernar no sólo para siempre, sino con todos los poderes en un solo puño. Los hechos son los que ahora hablan.

En sus discursos, Ortega ha insistido, por ejemplo, en que la existencia en Nicaragua de diversos partidos políticos solamente trae discordia y enfrentamientos, y que por tanto, debía existir un solo partido, el suyo naturalmente. ¿Lo sabe la OEA y los países que la forman, comprometidos con la Carta Democrática que establece como uno de sus principios inalienables el pluralismo? Un día de tantos los artículos de la Constitución de Nicaragua que establecen el pluralismo pueden amanecer desaparecidos, y, a lo mejor, el solemne silencio con que ha sido recibida la supresión del artículo que prohíbe la reelección, va a repetirse.

¿No estaba ya advertido todo el mundo que Ortega se abriría, aunque fuera a la fuerza, las puertas de la reelección permanente? No hace mucho, en una entrevista para la cadena Al-Jazeera, le dijo al periodista David Frost que esperaba vivir hasta los 98 años, porque venía de una familia de longevos, para quedarse todo ese tiempo en la presidencia.

Ya se ve que si al presidente Zelaya le dieron un golpe de estado cuando sólo le faltaban pocos meses para completar su período, el golpe que el presidente Ortega ha dado a favor de sí mismo es mucho más ambicioso. Imaginen. Planea quedarse en el poder al menos hasta los 98 años de edad. De allí a la eternidad, sólo hay un paso.

MEMORIAS - Todo sobre mi padre

2009-12-17T11:37:00.002-08:00

Humberto Pérez Cáceres, mi padre, fue sin lugar a dudas, el padre del periodismo moderno en el Paraguay. Él había sido periodista por más de 20 años en Buenos Aires, trabajó en diversos diarios, como Democracia, Noticias Graficas, Pregón, en agencias noticiosas, en emisoras de radio, fue decano de la Facultad de Periodismo en Buenos Aires y Secretario General del Sindicato Nacional de Prensa, en la peor época, cuando los gorilas habían tomado el pdoer. No le faltaba precisamente experiencia periodística.
Al regresar a Paraguay vió que el diario más leído era practicamente un fósil, se trataba de la antigua Tribuna, en formato sábana y con la primera págna llena de cables. Desde ese momento, mi padre comenzó a soñar con cambiar el estilo pèriodístico en su país, que aún estaba sometido a moldes obsoletos y no informaba realmente.
Como soñar con intensidad a veces da frutos, eso se produjo en su caso. Fue citado para hablar con don Elías Saba, el fallecido comerciante y él le propuso, en nombre de sus socios, crear un nuevo diario. Los socios de don Elías Saba eran Aldo Zuccolillo y el Gral. Andrés Rodriguez. Luego de hablar con ellos el proyecto se puso en marcha. Debo aclarar que mi padre no tenía un centavo, nunca fue socio de esos empresarios, su aporte fue el de la creatividad y el del conocimiento o know how. Zucollillo era el principal capitalista y a él convenció Humberto de que el cambio debía ser radical, por lo que ambos viajaron a Uruguay donde se imprimía el primer diario en off-set de sudamérica. abc Color sería el segundo.
Aldo Zuccolillo puso el dinero, se compraron las máquinas, se contrató gente y se empezó a trabajar para crear un plantel de periodistas que se adaptaran a la nueva manera de redactar y de titular. Guillermo Ares, en un libro de su autoría, revela que mi padre lo llamó, que aceptó venir y que su principal lucha consistió en que los redactores hicieran los títulos como la nueva diagramación lo requería. Eran tan solo 2 líneas de 20. Guillermo Ares fue el mejor diagrmador en su tiempo y había sido alumno del paraguayo Guevara en un diario argentino.
La novel redacción trabajó un año antes de la aparición del primer ejemplar. Lo mismo sucedió con las máquinas, todo era nuevo para los veteranos imprenteros. El 8 de agosto salío el primer número de abc color. Primer diario en POaraguay en off-set y a todo color.
A partir de ese momento hubo desinteligencias entre mi podre y los Zuccollillo y él tuvo que renunciar, su dignidad no le permitía aceptar ciertas cosas.
Hoy, a 41 años de esa fecha, se hacen todos los esfuerzos posibles para borrar la memoria del aporte de mi padre en ese paso fundamental para la prensa paraguaya, pero todo se sabe y las nuevas generaciones, que estudian en la Facultad de Periodismo están informadas de la verdad.

COMENTARIO LIBRO - ALCAESTO

2009-12-14T13:04:00.000-08:00

ALCAESTO – de Irina Rafols

La novela de Irina Rafols llama la atención desde su título. Muy
pocos conocen el significado de la palabra Alcaesto. El lector queda curioso, tentado a satisfacer esa incógnita y, si lee la obra, tendrá no solo la respuesta, sino que conocerá un libro profundamente subversivo y esclarecedor. Comprobará que aunque los hechos narrados transcurran en 1492, en España, muy bien podría haber ocurrido en este siglo 21, porque la batalla entre el afán de conocimientos contra las mordazas y límites que pretenden imponer la mediocridad y la ignorancia, aún no ha concluido. En ese momento en Europa todavía reinaba el oscurantismo de la Edad Media, era la hora de los lobos, cuando la noche está más oscura pese a que el amanecer se aproxima, en este caso el amanecer es el Renacimiento.
Alcaesto es una sustancia física que, además tiene espíritu – dice el alquimista Kanamantis a su aprendiz Xeo. El Alcaesto era un elemento tan fundamental, que los alquimistas creían que Dios la utilizó para crear el mundo y la humanidad.
Toda la novela trata de esa incesante y peligrosa búsqueda para hallar esa piedra roja con espíritu, que es una metáfora de la existencia del hombre siempre acuciado por la necesidad de saber más, de correr detrás de lo imposible sin importar las consecuencias. Porque es parte de la responsabilidad de quien más sabe reparar lo que está mal en el mundo, sin esperar agradecimientos o reconocimientos, como enseña Kanamantis a Xeo. Y deberíamos congratularnos porque el devenir de la existencia humana haya sido y sea así, caso contrario todavía estaríamos en las ramas de los árboles como nuestros tan negados antecesores.
La historia está contada por Xeo, un joven desposeído de todo que cayó en las manos del alquimista necesitado de un criado y asistente. El mundo, que con un estilo austero describe Irina, es el que se ve con los ojos de Xeo, muchacho ignorante pero muy curioso, analfabeto pero ávido por aprender, carente de afectos y muy ansioso por tenerlos.
Alcaesto no es una novela gótica o de caballería, aunque en ella hay aventuras, poderosos y débiles, héroes y damas en peligro, hijos que buscan padres perdidos y padres que han perdido hijos, nobles caballeros y castillos. Esta es una obra que apunta a algo más profundo, es un símil de la vida misma y cuando el maestro Kanamantis enseña a su criado también enseña a los lectores, los hace pensar.
Son muchas las dificultades que sufre Kanamantis, alquimista y judío, en una España que acababa de vencer a los moros y de expulsarlos de sus territorios, una España que no aceptaba doctrinas religiosas extrañas en sus dominios y cuyos monarcas veían peligro en los extranjeros. El alquimista sufre persecución de parte del brazo armado de la Iglesia: la Inquisición.
Para comprender la magnitud del poderío eclesial dice la autora en una página “Todo lo bello de la época estaba en las manifestaciones del poder. Nunca podría estar escondido entre los rasgos de la miseria. La belleza de la iglesia gótica de San Mateo, que intentaba alcanzar a Dios en su material elevación, era la pauta. El gran imperio marcaba el valor de todas las cosas y no era discutible”. El Santo Oficio era entonces como el Gran Hermano de hoy día, controlaba absolutamente todos los actos humanos y si los consideraba una herejía, quienes la cometían eran condenados a muerte en la hoguera o en la horca. Siempre fue peligroso el conocimiento para el inmenso poder que había adquirido la Iglesia ya en ese entonces.
Fernando e Isabel la Católica expulsaron a los judíos, también se apoderaron de sus pertenencias y edificaron iglesias sobre las ruinas de las sinagogas.
Alcaesto es una novela subversiva porque muestra el lugar que ocupaba la mujer en ese siglo, cuando ellas aún no tenían conciencia de su valía. Un ejemplo es la opinión de Maida –criada de Kanamantis- cuando ella descubre que el maestro está enseñando a escribir a su propia hija, exclama: “Es un monstruo, está metiéndole pensamientos en la cabeza” ¡Qué cosa tan terrible! La cabeza de las mujeres debía permanecer vacía, ¡cuanto más vacía mejor!
Rafols escribe diálogos fluidos, con tintes humorísticos, su prosa es diáfana y el placer de la lectura discurre sin tropiezos. La riqueza emocional del personaje narrador, Xeo, es por momentos, conmovedora. La autora captó muy bien el tono y el vocabulario de un joven de esa época y de la posición de Xeo, con su carencia de cultura y de roce. En el devenir de la narración el lenguaje del aprendiz sufre cambios y su manera de ver el mundo también muda. Él, que en un momento se quejó de estar embriagado con el cáliz de las palabras, las va comprendiendo y va creciendo en sabiduría y experiencia.
Quiero concluir con un mensaje positivo, cuando Xeo pregunta que
diferencia hay entre la poesía y la ciencia, su maestro le dice que “La ciencia dice como es el mundo y la poesía cómo desearía que fuera”. Hoy, los alquimistas se llaman de otra manera pero siguen bregando para hacer realidad el mundo de la poesía.

COMENTARIO LIBRO - EL INVIERNO DE GUNTER

2009-12-01T11:24:00.000-08:00

EL INVIERNO DE GUNTER
De Juan Manuel Marcos

Realmente el libro tendría que llamarse El espejo de Gunter porque Juan Manuel Marcos, su autor, nos enfrenta con el verdadero rostro que teníamos en aquellos años, los de la juventud idealista y activa que soñaba con vencer dictaduras y defenestrar tiranos. Hace 22 años los jóvenes despertaban con sus conciencias nítidas y se aprestaban a marchar, decididos a vencer todos los obstáculos. Razones tenían, en el sur del sur, las cosas no estaban bien y a eso se refiere el autor cuando relata la prisión de Soledad y hace escapar a través de las rejas los poemas que ella escribe porque nadie, hasta ahora, pudo aprisionar los pensamientos. Ya lo dijo otro personaje mencionado en la novela, Sarmiento, el protoyanqui.
Después de Yo El Supremo ésta es la novela más compleja y más trabajada de la literatura paraguaya y ese trabajo de orfebrería la catapulta a primer plano. Quienes la premiaron como el Libro del Año, cuando se presentó, hace más de dos décadas, vencieron la cobardía porque la obra cuya acción transcurre en Corrientes olía demasiado a ilex paraguayensis. También es posible que ninguno entre los represores se haya dedicado a leerla como merece: con respeto, con toda la atención, con las antenas más sensibles que nunca. No se puede comprender a cabalidad El Invierno… con la sola ayuda de la intuición. Es necesario tener la luz que brindan muchas lecturas anteriores para paladearla, para sonreír cuando encontramos a Juan Manuel agazapado detrás de algunos giros, oculto en algunas oraciones que son como guiños para los iniciados.
La novela se desarrolla siguiendo un plan que el autor trazó desde el principio, desde la génesis de su historia, pero como hijo del cine, del cómic, de Bajtin, como heredero del surrealismo sangriento de una guerra que hasta hoy se discute, como admirador ¿detractor? de López, Marcos juega con la edición de este filme hecho con palabras, ideas, sensaciones, paisajes y mucha pasión. Por eso, como el dueño de un circo anuncia el número prodigioso que tiene en esa carpa cerrada, invita al lector a recorrer las páginas llenas de sorpresas y de trampas, de retruécanos, de banquetes adonde confluyen convidados de todos los tiempos.
Entre las sorpresas que ofrece El invierno… nombraré una: el incauto lector se encuentra visualizando una mujer sentada en un parque cuando la poesía toma por asalto la página y el lector levita, a tal punto llega el milagro de las palabras. No importa si son suyas o si Marcos las tomó prestadas, así como lo haría cualquiera cuyo corazón se abra al torrente de sentimientos y sensaciones.
Un juego en el que todos participan son las adivinanzas ¿Quién está pensando Elisa Alicia Lynch o Eliza Lynch? ¿El bibliotecario vietnamita es un homenaje a Renée?
Así desfilan, alternadamente en el vasto prado del libro, el Cnel. Alejandrino (¿Eugenio?), Livio Abramo y otros que parecen ser viejos conocidos. También, como en una dosificada receta hay mucha poesía – verdaderos remansos- contrastando con páginas esperpénticas. Son todas las voces del cielo y del infierno pugnando por entrar, ellas también, a escena.
Los juegos de palabras tienen la belleza de los fuegos de artificio y en el artesanal encaje de la trama los aguijones del pasado son persistentes, recurrentes. Hasta Mangoré aparece, sonoro y silente a la vez.
En el párrafo final, cuando ya el río de la inspiración ha vuelto a su madre y corre ordenado por el curso trazado hace siglos, como un último regalo, el autor nos deja la esperanza de ver florecido el lapacho turquesa que ha plantado Eliza esperando que le salgan alas.

COMENTARIO LIBRO El jardín de la mirada

2009-11-24T11:12:00.000-08:00

EL JARDIN DE LA MIRADA
De Nila López

El libro presentado hace pocos días por la poeta Nila López se titula El jardín de la mirada, título que reproduce el de un poema de Octavio Paz, un pomea de amor y así es el tono de toda la obra. Desde su presentación muy cuidad, con tapa dura y una cubierta transparente que apnas vela la mirada de la autora, así de bello es el volumen y, este cuidado es también una prueba de amor de la escritora hacia el lector.
¿Cómo escribir sobre el amor en este siglo en el que los mensajes cifrados se han acortado de tal modo que con un breve TQM ya se dice lo esencial? ¿Adonde fueron a para las palabras y su magia? ¿Quien se llevó las sensaciones que ya nadie las nombra?
Nila se atreve, como se ha atrevido toda la vida a desnudar sus sentimientos y a rogar por la comprensión, la tolerancia ¡POR EL AMOR!
La trama de la novela es una excusa muy bien hecha pero queda opacada por el torrente amoroso que va derramando la autora sobre todas las páginas. Si en su último poemario, titulado La condición amorosa, Nila dió pruebas de ser tan poeta como mujer, tan excelente y tan apasionada, en este libro es ella misma otra vez en estado de gracia, en esa condición suprema que la incita a clamar amor en un desierto como los antiguos profetas. Incisiva, Nila clava sus dudas como dardos para desenmascarar esta existencia humana que no la satisface y sus sentencias quedan grabadas en la memoria del lector.
El jardín de la mirada ofrece un descanso al viajero de la vida, es un oasis pelno de silencio y de belleza.

Fantasmas en el Municipal

2009-11-23T06:22:00.000-08:00

HOMENAJE A CHIQUITÍN LAMBARÉ

Fantasmas en el Municipal

Ya era de madrugada, Chiquitín Lambaré había esperado a que se marchara el último actor con sus admiradores y se ocupaba de cerrar las puertas del viejo y entrañable Teatro Municipal, su casa. Estaba solo en la inmensa sala, nadie en la platea, nadie asomado en los palcos. Había mirado todo con atención y cuando comprobó que ningún espectador olvidó algo en los asientos, dirigió sus pasos al costado para salir por una de las puertas internas y llegar a su cama tibiecita que lo esperaba en su “covacha”, como el mismo la llamaba.

De pronto sonaron fuertes pasos en la escalera de madera que conducía al paraíso. Chiquitín quedó atento para ver quien se asomaba pero no había nadie. Como en otras ocasiones las presencias invisibles no lo atemorizaron, encogiéndose de hombros siguió su camino.

Hubo noches en las que, antes de apagar las luces de arriba vio desde la platea una silueta vestida de blanco que se movía entre los palcos del ultimo piso, pero ante la atenta observación de Chiquitín, los movimientos de esa persona le revelaron que no era de carne y hueso.

Chiquitín Lambaré es un antiguo empleado municipal y hace varias décadas se ocupa de cuidar el edificio del teatro. Había tenido hijos y esposa, pero vive solo en el teatro, como si su deber fuera más fuerte que cualquier obligación familiar.

Sobre los fantasmas del Municipal, Chiquitín decía, como si fuera lo más normal del mundo, que “Se escuchan cosas, en un lugar donde ha pasado tanta gente es natural que eso ocurra”.

En otras oportunidades sus compañeros invisibles le traían el eco de otras voces, como la del gran actor paraguayo Jacinto Herrera. Era costumbre de Jacinto cuando estaba vivo, llegar un poco entrado en copas a urgir a su escenógrafo y primer actor Guillermo Ketterer para que terminara de una vez sus trabajos.

Chiquitín lo cuenta como añorándolo “El entraba gritando –Ketterer, Ketterer cara.., terminá de una vez eso que estás haciendo”. Para que este pequeño gran hombre no lo olvide, en noches de nostalgia Jacinto vuelve a gritar apurando a su escenógrafo y, también suenan los martillazos de Ketterer tratando de finalizar su trabajo.

Esos fenómenos eran tan comunes que Chiquitín no los temía. Solo cuando apareció, por primera vez, otro muerto famoso Chiquitín sintió que se le erizaba la piel y un temblor le recorrió el cuerpo.

Una de esas noches de estreno, él estaba caminando por el pasillo principal de la sala, cuando sintió pasos a sus espaldas y el sonido de unos espuelines arañando el piso de madera. “Quedé quieto y no me animé a darme vuelta, de pronto el sonido de las guitarras interpretando una canción muy conocida me clavó en el sitio, al tiempo que una voz comenzaba a cantar AYER, DE NUEVO YO PARTÍ ….”

Era la voz y la entonación inigualable de Luis Alberto del Paraná cuyo cuerpo fue velado en ese mismo teatro años antes.

¿Habrán vuelto los fantasmas al nuevo teatro Municipal? Sólo Chiquitín podrá respondernos.

las flores del mirto

2009-11-01T13:54:00.000-08:00

Hoy, que las veo desde la ventana de mi dormitorio, compruebo que aún siguen allí. Cuelgan trémulas de las ramas del mirto, casi oculto por la gran copa del laurel de España, están escondidas también por la parralera que crece como si nunca tuviera que sobrevenir el fín.
El mirto de mi casa tiene una historia de tesón y voluntad. Antes que nada debo explicar que es una de las plantas sagradas que viven en el jardín y cuidan de mi vida, del oxígeno que respiramos los habitanes de esta vivienda y que da belleza y perfume cada vez que florece, que son muchs veces al año.
Cuando la compré, era un arbustito de apens 20 0 25 centímetros y mi marchante me dijo que se llamaba Jazmín australasiano. Era la primera vez que escuchaba un nombre tan raro pero, como me gustarón el color y el brillo de las hojitas se lo compré y lo dejé en el patío donde todavía abundaba el sol. Pasó un año, dos, tres y hasta cino añós y seguía allí, quizás con unos pocos centímetros más, no me daba muchas esperanzas de que progresara. Pero como no se secaba tuve pena de expulsarlo. De pronto se estiró y un tronco grueso se fue formando, con ramificaciones laterales. La primera vez que floreció me asombró el aroma intenso y embriagador de sus flores, era como demasiado sensual. Pasaron dos o tres días y a su alrededor se formó una alfombra de pétalos que caían de sus flores en racimos, alfombra recorrida por hormigas gozozas porque sospecho que esos pétalos son dulces. Indefectiblemente, luego de su estallido en belleza y en perfume, venía una tormenta tropical muy fuerte que nos hacía olvidar de la hermosura efimera del mirto.
Ahora es un árbol de unos 5 metros, da sombra y sus delicadas flores blancas me miran,adornando el panorama verde que agradezco poder ver cada mañana.
Sé que lloverá, no me preocupa la sequía porque el mirto no falla, además de ser mi amigo es meteorólgo.
No soy muy creyente pero el mirto y los otros árboles de mi jardín me reconcilian con la idea de que un Dios generoso vela por todos y nos da respiro, esperanzas y fuerzas para continuar la lucha que emprendimos el día de nuestro nacimiento. Gracias mirto bello, que serviste de corona a los gloriosos y victoriosos generales del ejército romano. Gracias por tus encantos tan leves y tan efectivos.

2009-09-20T16:20:00.000-07:00

EL COPETIN DE LA PLAZA

La dueña del copetín se llama Olimpia y, por esas paradojas de la vida, es hincha fanática de Cerro Porteño. Ella comanda las tareas de la cocinera y del hijo menor, un niño de 13 o 14 años. Se nota que ha sido una belleza y ahora, le calculo unos 50 años, todavía se la ve muy bien. De rasgos finos y manos cuidadas, el trato que da a sus parroquianos es amable y educado.
Ya partieron los indígenas, ella cuenta que no consumían mucho “Algunas veces venían los chicos a cambiar monedas y compraban golosinas”. Ahora el negocio parece más próspero que en sus primeros días. En la cocina arden las cuatro hornallas y hay un trasiego de gente que entra y sale satisfecha.
La zona donde está ubicado el copetín es excelente, sus mesas y sillas pintadas de amarillo fuerte invitan a entrar, a todos les parece que allí hay calidez humana. Pasa la gente y la mañana se desliza, minuto a minuto. Desde la barra del mostrador se ven distraídos campesinos que merodean por los alrededores, artesanos que vienen a entregar sus productos en las cercanías, changuistas que hacen todo tipo de trabajo y que esperan los favores de la vida sentados en el banco de la plazoleta de las trabajadoras del sexo. Un músico bohemio con el estuche de su violín en la mano izquierda pregunta si hay café. Yo quisiera responderle que en ningún copetín paraguayo que se precie de serlo hay café a las 11 am. ¡No estamos en un café del Sena, hombre!
Ellas, las que ponen el glamour a la zona, las que ofrecen al viandante sus besos por pocos pesos, no faltan. Hablo de las matutinas, las que dejan hijos en poder de las abuelas y vuelven al atardecer con el rinde del día.
Llegué a las 10:30. Pude eludir a mis triglicéridos que me seguían y pedí una tortilla recién hecha, crocante, aromada con perejil, de paso escuché la conversación de Olimpia con la clienta.
¿Qué tenés para mi desayuno, che mamita? Todavía co yo no comí nada desde anoche.
- Tengo empanadas de carne y de pollo.
- -Nooo, chembo pya hai…me da tanta acidez, no puedo. ¿Qué lo que estás preparando para el almuerzo?
- Un bori borí de pollo, con mandioca y ensalada.
- Eso voy a esperar y mientras dame un tecito de boldo mbaé. Anoche no dormí un sueño porque le tuve que internar a mi mamá, por suerte le atendieron pero me quedé con ella, tuve que comprarle toditos los remedios y vine sin un peso. Pero algo ya hice.
- Si querés te fio, sabés que estoy para ayudarte. Hoy por ti, mañana por mí.
- No hace falta, hoy es el día de Alcibíades, el me paga bien. Le atiendo y después ya me voy otra vez en el hospital.
- ¿Qué tiene tu mamá?
- Tiene tiricia y los médicos dicen que es patitis o algo así. Amarilla está.
- Dale mucha lima puru`a y también llantén.
- Si, a lo mejor mañana ya la llevo otra vez en casa y le voy a cuidarle con esos remedios caseros que son mejor que los de farmacia.
Llegó mi tortilla y dejé de atender la conversación entre Olimpia y la mujer. El alimento básico del paraguayo estaba en su punto y no podía perderme en pensamientos ajenos. Esa tortilla merecía un poema. Tortilla rima con chiquilla y con canilla…

MAÑANA EN EL CENTRO

2009-08-06T13:21:00.000-07:00

El sol que reapareció después de un gélido e interminable invierno ilumina la vereda de 14 de Mayo casi Paraguayo Independiente. Un perrito de raza, con pedigree perdido en algun día de su perruna existencia, mira el edificio Zodiac con atención. Tal vez aguarda que su dueña o dueño aparezca en una de las tantas ventanas, llamándolo para recuperar su lugar, su chuchita cómoda y tibia. Pero no se producía ese milagro. En las oficinas del Zodíac nadie mira por la ventana. Imaginamos, el perrito y yo, que veloces secretarias de minifalda adornan los escritorios de sus jefes y atienden los teléfonos con voz de modelo, tonta pero sabrosa.
Veíamos entrar a contables apresurados y abogadas de trajes sastre y peinados bien prolijos. Era la hora pico del mediodía, las veredas se llenan de gestores que desfilan todos los días en el parlamento, de guardaespaldas con trajes azules y corbatas ¡¡¡¡AZULES!!! que comen empanadas en la calle, con apuro, pensando que el jefe puede necesitarlos en cualquier momento. Hay gente que trae encomiendas para el correo y policías de franco que observan el fervor callejero con tranquilidad. También caminan por allí los lustrabotas, los músicos que solicitaron pensiones graciales, los políticos colorados que lamentan su caída y una pareja de la policía urbana enfrascada en su tarea principal, la que los distingue de otros colegas: enviar mensajes por celular. No importa que un caballo loco ataque a una anciana, ellos no deben perder su tiempo con esas minucias.
El sol del mediodía descubre brazos desnudos, camisas de mangas cortas y minis que han vuelto a salir de los guardarropas. Este es un día tipicamente paraguayo, ojalá el frío se haya marchado para siempre.

El esclavo

2009-07-16T14:53:00.000-07:00

El esclavo es un libro del escritor judío Isaac Bashevis Singer que toca un tema vigente hasta hoy, como es la eterna lucha entre la razón y la superstición, entre la intolerancia y la solidaridad, y entre el salvajismo, la crueldad y el amor.
La acción transcurre en el siglo 17, en Polonia, en una ciudad perdida y también en una aldea primitiva. En esos años los cosacos rusos invadían Polonia como si fuera su propia casa y se dedicaban a matar judíos, violar a sus mujeres y asesinar a sus niños. En medio de tanta desolación, lo único que mantiene viva la esperanza en el espíritu de esos hombres y mujeres, víctimas de la intolerancia y de la ignominia, es su fe en el dios que los ampara. Ellos se aferran a sus tradiciones y a sus dogmas como si fueran salvavidas o tablas que en un mar tormentoso, los llevaran a un Cielo merecido. Eso no impide que esos hombres también se comporten como hombres corruptos y venales, son seres humanos. Bashevis Singer los retrata con maestría, con una prosa admirable, para llegar a la conclusión de que, pese a sus pecados contra la fe judaica, el protagonista también es digno del amor de Jehová.
La novela es un canto al amor y a la esperanza y, para los gentiles o goys, es un venero de conocimientos sobre esa fe tan desconocida para ellos.

COMENTARIO - Un libro apasionante

2009-07-10T14:04:00.001-07:00

La historia detrás de la historia
de Helen Epstein

Por Lita Pérez Cáceres

He leído un libro Tras la historia de mi madre, que me impresionó muchísimo, su autora es Helen Epstein. Leyendo la solapa del me enteré que ella es periodista y escritora, especializada en biografías, en investigaciones sobre identidad y que da clases sobre memoria y trauma, entre otros temas. Solo entonces me expliqué la emoción que se siente al leer este libro. En él todo aparece ordenado y prolijo, como una investigación aséptica, pero Helen no puede contener sus sentimientos y, aunque trate de ser objetiva, ellos se asoman para estremecer los márgenes de su libro y las lágrimas derramadas humedecen las líneas que llenan sus páginas.
Epstein se propuso viajar al pasado siguiendo la historia de tres mujeres que gravitaron en su existencia: su madre Franci Rabinek, su abuela Pepi Weigert y su bisabuela Therese. Fueron tres judías, que vivieron en Europa Central, en la República Checa y padecieron la dictadura masculina que les impedía tener libertad de decisiones, además de la discriminación debida al antisemitismo. La historia va desde 1850 hasta la muerte de su madre, France, en 1989.
Para la autora, que se sentía casi norteamericana, el viaje hacia la semilla de su vida, le deparó dolor, mucho dolor. Al revivir las vidas de sus antepasadas, al pisar las tumbas de esas mujeres que eran parte de su ser, ella sintió lo que ellas sintieron y sufrió mucho al imaginar cómo habían amado, en silencio y ocultas, porque no les era permitido mostrar amor por alguien que no fuese tan judío como ellas.
Lo más impresionante del libro de Epstein es el resultado de sus investigaciones. Ellas retratan una época, lo hacen a través de escritos publicados en la prensa de esos años. Helen también reproduce diarios cuyas páginas contienen los más íntimos pensamientos de las contemporáneas de sus antepasadas. Todo está escrito de manera sencilla, son historias amenas pese a que desnudan una realidad cruel; están ubicadas en el lugar exacto de la historia y, en ese mapa antropológico de la Europa a mitad del siglo 20, la condición de las mujeres, en especial de las judías, se ve como en un espejo recién bruñido, nítido, exacto.
Hemos leído mucho sobre el Holocausto y creíamos saber lo suficiente, pero un buen material, como el de Epstein, consigue que nos sorprendamos, consigue que nos identifiquemos con esas mujeres que hoy son solo polvo. La saga logra conmovernos porque – en un pensamiento mágico - quisiéramos estar allí, al lado de ellas para contarles todo lo que hemos obtenido con años de lucha, desearíamos consolarlas y anunciarles que sus pesares son la base de una causa justa, la de la reivindicación de los derechos femeninos y el fin de la discriminación racista.
Helen Epstein nos transporta a ese tiempo cuando las mujeres estaban condenadas a transitar el limitado mundo del hogar; cuando las judías tenían vedados todos los caminos que la desviaran del matrimonio.
Estas más de 300 páginas del libro de Epstein son como un faro que ilumina el pasado y sus rémoras y que indica que no nos hemos equivocado al elegir nuestro camino de liberación.

El 47

2009-07-05T16:26:00.000-07:00

Anoche, 4 de julio de 2009, fue presentada la primera novela del gran escritor paraguayo Helio Vera. El acto fue corto pero completo y lo único que me molestó fue que uno de los presentadores dejara al desnudo la falta de difusión de nuestra literatura. Dijo Pancho Oddone, el presentador en cuestión y mi amigo personal, que la revolución del 47 es un tema del cual no se habla ni se escribe. Eso fue un mazazo para mi ego ya que el año pasado lancé un volumen de 20 cuentos sobre el tema del 47 y de la dictadura, con relatos ficcionalizados que había recabado en mi trayectoria como periodista. Bueno, no puedo esperar que todo el mundo lea lo que escribo y quizás los cuentos no se puedan comparar con una novela, pero igual sufrí en mi vanidad herida. Y tal vez Pancho tenga razón, esa etapa de nuestra historia no es mencionada a menudo, hay libros escritos por algunos participantes como el capitán osnaghi y uno de Washington Ashwell, pero no pertenecen al campo literario. Aparentemente nos hemos reconciliado pero aún la herida no se cerró y nos bloquea. La división perdura, pese a nosotros.

La peste

2009-07-02T17:25:00.000-07:00

Hay tanta alarma por la aparición y desarrollo de la gripe AH1N1 que me hace pensar en la antigüedad, cuando la peste asolaba Europa y cada uno tomaba la actitud que podía. Según el Decamerón, los nobles huían hacia sus castillos, bien lejos de las ciudades contaminadas y esperaban el fin jugando a obtener placer sin pensar en el futuro. Más cerca en el tiempo, cuando la bubónica desembarcó en Londres, barrios enteros eran puestos en cuarentena si se hallaba un muerto en una de las casas del vecindario. Porque todos los atardecer una siniestra carreta recorría las calles buscando cadáveres para arrojarlos a la fosa común. Se creía en antídotos, que hoy en el siglo 21- parecen increíbles. Por ejemplo, los hombres concurrían a los prostíbulos porque se decía que el sexo era un antídoto eficaz. A nadie se le ocurría que las ratas, que morían a montones, eran las verdaderas culpables.
Hoy pudimos tomar medidas para guarecernos de la epidemia, en un mundo tan, pero tan comunicado, es imposible no saber qué hacer, adonde ir y todo lo que sigue. Las ventas del alcohol para la desinfección de las manos aumentaron muchísimo y otra vez se llenaron los moteles. Porque, si bien hemos internalizado que no debemso saludar con besos, una buena encamada aleja los temore de una muerte cercana.

Biografía

2009-05-03T15:06:00.000-07:00

Nació el 27 de octubre de 1940, en Asunción, Paraguay. En 1947, con su madre, su hermano Adolfo y su bisabuela Luisa Báez de Cáceres, parte a Buenos Aires, donde ya residía su padre, Humberto Pérez Cáceres, allí viven por 18 años y en esa capital nacen sus tres hermanos menores: Luisa, Carlos y Amanda. La autora realiza allí sus estudios primarios y secundarios.

En 1965, gracias a un permiso que dio Stroessner a los opositores para que pudieran regresar al país, la familia vuelve. Lita se casa con Fernando Cabral y tienen 3 hijos varones Luis Fernando, Jorge y Marcelo, y una hija mujer, Ana.

Su carrera de escritora se inicia en 1985, cuando gana un concurso de cuentos organizado por la empresa Ramírez Díaz de Espada y auspiciado por el champán Veuve Clicquot Ponsardin.

A partir de 1986 comienza a publicar sus cuentos en medios de prensa escrita y luego ejerce el periodismo, desde marzo de 1988. Fue redactora de la revista La familia, en el diario Patria hasta julio de 1989. Luego pasa al diario Noticias, donde escribe para la revista dominical y dirige la sección de Arte y Espectáculos, así como el suplemento Arte y Cultura, hasta julio de 1991.

En el desaparecido diario Hoy trabaja como colaboradora de la revista dominical desde 1991 a 1992; luego es redactora en el Semanario La Opinión 1992 a 1993.

Colabora en la revista del diario abc desde 1993 a 1995. Retorna al diario Noticias y es una de las redactoras de la revista dominical de ese medio, además de dirigir el suplemento cultural hasta el 2005. Actualmente escribe en el semanario Cambio 21 y para la revista Arte y Cultura dirigida por Victorio Suarez.

Es miembro titular de la Comisión Directiva de la Sociedad de Escritores del Paraguay (SEP) y socia de Escritoras Paraguayas Asociadas (EPA).

Obras publicadas:

María-Magdalena-María (cuentos) -1997. Editorial Intercontinental.

Encaje secreto (novela) 2002. Editorial Intercontinental.

Amalia al amanecer (novela, en co-autoría con Mario Halley Mora) 2004. Ed. El Lector

Rebelión en el jardín (cuentos y poemas para niños) 2004. Ed. Servilibro.

Cherea: la niñera y las luciérnagas (Cuento para niños) 2005. Editorial Criterio.

Mi vida con Herminio Giménez (biografía) 2005. Ed. Servilibro.

La Pasión (cuentos) 2006. Ed. Marvent.

Cuentos del 47 y de la dictadura (cuentos) 2008. Ed. Criterio.

Luis Bordón: vida y obra (Biografía) 2008. Intercontinental Editora.

Sus cuentos figuran en importantes antologías como:

Narrativa paraguaya, de Guido Rodríguez Alcalá. Editorial Don Bosco.

Narradoras paraguayas, de José Vicente Peiró y Guido Rodríguez Alcalá. Editada por Expo-Libro y la SEP (Sociedad de Escritores del Paraguay)

First ligth, de Susan Smith- Nash. Publicada en inglés por The University of Oklahoma; el Centro Cultural Paraguayo Americano; The Arkansas Review y Textura press.

Narrativa Paraguaya de Ayer y de Hoy, de Teresa Méndez-Faith. Intercontinental Editora.

El Cuento Hispanoamericano actual, selección realizada por la escritora checa Reni Marchevska y publicada en México.

Historia de la Literatura Paraguaya, de Hugo Rodríguez Alcalá y Dirma Pardo Carugati. Editorial El Lector.

Penélope sale Ítaca, antología seleccionada y editada por Eva Lofquist, del departamento de Español de la Escuela de Humanidades de la Universidad de la Vaxjo University, de Suecia.

También se han publicado cuentos de Lita Pérez Cáceres en las antologías editadas por el Taller Cuento Breve dirigido por el profesor Hugo Rodríguez Alcalá.

OTRAS ACTIVIDADES

Lita Pérez Cáceres fue también productora periodística de televisión en Canal 9, en los programas: Contra viento y marea y La mañana de cada día, en 1992;

Panelista en Atrapados, programa de variedades de canal 4, Telefuturo, en 2002-03 y panelista en Siempre Menchi, en Canal 4 en 2006.

Condujo en radio: Ni diosas ni panteras, en radio Uno: 1994-1995; Tomalo con soda, en radio Uno 1999; Famas y cronopios, en radio Chaco Boreal, año 2003; Velada, en radio Mil, 2007 y Tangos y algo más, en radio Uno 2007.

Obras Publicadas.

2009-05-03T15:05:00.000-07:00

La pasión.
Cuentos.
2006.
Editorial Marben.

Mi vida con Herminio Giménez.
Biografia.
2005.
Editorial Servilibro.

Cherea: La niñera y las luciérnagas.
Cuentos para niños.
2005.
Editorial Criterio.

Rebelión en el jardín.
Cuentos y poemas para niños.
2004.
Editorial Servilibro.

Luis Bordón: Vida y Obra.

Encaje Secreto.
Novela.
2002.
Editorial Intercontinental.

María Magdalena María.
Cuentos.
1997.
Editorial Intercontinental.

Antologias que contienen mis relatos.

2009-05-03T15:04:00.000-07:00

Narrativa Paraguaya.
Guido Rodriguez Alcalá
Maria Elena Villagra.

El cuento hispanoamericano actual.
Reni Marchevska.

First Light.
An Anthology of Paraguayan Women Writers.
Susan Smith Nash.

Narradoras Paraguayas.
José Vicente Peiró
Guido Rodriguez Alcalá.

Premios Obtenidos.

2009-05-03T15:03:00.000-07:00

2do. Premio ex - acquo, concurso Veuve Clicquot Ponsardin, año 1985.

1er. Premio, concurso Veuve Clicquot, año 1986.

3er. Premio, concurso Veuve Clicquot, año 1988.

2do. Premio, Concurso Veuve Clicquot, año 1990.

En 1990, un jurado especial integrado por miembros de los diferentes jurados que habían juzgado los años anteriores, dirimen entre todos los que habían ganado el 1er. Premio en los 5 años que duró el concurso y le corresponde al cuento El Dios del Olvido, de Lita Pérez Cáceres el premio Challenger.

Esta autora también obtuvo menciones en concursos literarios de cuentos organizados por el diario Hoy, y por el Club Centenario.

Fotografías Personales.

2009-05-03T15:02:00.000-07:00

Así me siento cuando me duele la cabeza.

Amanda, mi madre, muy elegante cuando tenía 18 años.

Mi padre, Humberto Pérez Cáceres, cuando era Director del área de Prensa en la Municipalidad de San Justo, provincia de Buenos Aires

Con mi esposo, Fernando Cabral, en 1974.

En la ofi de la revista de Noticias, en el festejo de un cumpleaños.

A mis tiernos 4 años y ame dedicaba a la cocina, luego perdí la memoria y ningún plato me sale bien, por eso me hice escritora.

Fotografías con otros escritores.

2009-05-03T15:01:00.000-07:00

Con la escritora y amiga, Milia Gayoso Manzur

Con la escritora y gran amiga, Nila López.

Susana Gertopán, Adolfo Ferreiro y Maluli Vera, cuando presenté mi primera novela: Encaje secreto

De izquierda a derecha: Lourdes Arnáiz Serra, la escritora colombiana Laura Restrepo y la gerente de la editorial Alfaguara. Presentación de Delirio, de Laura Restrepo, ganador del Premio Alfaguara.

¿Ven como Serrat me tiene abrazada?

Fotografías con otros escritores II

2009-05-03T14:58:00.000-07:00

Con Osvaldo González Real y los editores Enrique Ostuni y Alejandro Gatti.

Acto de lanzamiento de un libro de la Editorial NAPA.

Durante una
periodística cobertura con el actor argentino Javier Portales y la periodista Ilder Zacarías.

Con Fernando Cabral y a escritora uruguaya Verónica Bassetti.

Presentación de la novela Encaje secreto, con Teresa Méndez Faith y Margarita Prieto Yegros.

Javier Ramírez Díaz de Espada entregandome el premio Veuve Clicquot.

Recibiendo el trofeo Challenger - escultura realizada por Hugo Pistilli - de manos de la señora Sara Ramírez de Díaz de Espada.

Señalador de la Feria de Escritores.

Durante la presentación de Amalia al amanecer: el escritor Jesús Ruiz Nestosa, Halley Mora hijo, José Eduardo Alcázar y Pablo Burián, propietario de la Editorial El Lector.

Con el escritor y dramaturgo Moncho Azuaga durante la Feria del Libro en Buenos Aires, en el 2007.

Presentación de la novela Encaje secreto, con Teresa Méndez Faith y Margarita Prieto Yegros.

Presentación de su primer libro de cuentos María Magdalena María, con el escritor Osvaldo González Real y el editor Alejandro Gatti.

Presentación de la novela Amalia al amanecer, con los escritores Osvaldo González Real, Nila López y José Eduardo Alcázar, y la artista plástica Natalia Lemir.

Entrevista al poeta Elvio Romero.

Festejando mi cumpleaños con mis compañeros de el Diario Noticias.

Festejando mi cumpleaños con mis compañeros de el Diario Noticias.

Festejando mi cumpleaños con mis compañeros de el Diario Noticias.

Festejando mi cumpleaños con mis compañeros de el Diario Noticias.

Cantando durante una entrevista a una profesora de canto rusa, radicada en Paraguay.

Tarjeta de invitación de la presentación de la Antología de la Literatura Paraguaya, de Teresa Méndez Faith, presentada por las escritoras Lita Pérez y Nila López.